Удивительно, но на последний рывок всегда есть силы. Они находятся и в конце рабочего дня, и на пробежке… и в последние секунды жизни…
… Я слушала, чувствовала всем телом каждый его шаг…
И вот, поворот в кабинет…
Я закрыла глаза и рванулась вверх так резко, что Влас опустил одну руку, позволяя приземлиться ногами. Я развернулась, ну почти…
Хлопок не разбил стекло кабинета. Я не видела круглое отверстие. Моей силы хватило, чтобы приостановить выстрел. Я, кажется, говорила, что не Нео? Не хватило сил остановить пулю. Только придержать, чтобы она не забрала обоих. Спасибо дару. И снова никакой боли не было, только толчок, тупой укол в ребра, кажется выше груди… или все-таки ниже? Я не знала. Не было больше энергии, чтобы глянуть.
Ну здравствуй, пневмоторакс!
И прощайте, ребра…
Глаза я так открыть и не смогла. Слишком много на одно тощее тельце. Зато перед глазами разверзлась ушедшая в прошлое вероятность, в которой Влас падает со мной на руках. В прошлом растворилось его чуть удивленное лицо. И хорошо…
Я выдохнула в последний раз с невероятным облегчением. Нет тех слов, чтобы описать наслаждение от осознания, что все удалось. Удалось!
Падать я почему-то начала вбок, даже и не знаю почему. И сладкая, ожидаемая темнота…
(Видана)
Смерть, какая она? Наверное, это один из самых главных вопросов. Наравне со смыслом жизни, и о Боге. И нет человека, которого не волновал бы вопрос конечности бытия отдельного тела, и как процесса, и с точки зрения последствий. Смерть — тема, волнующая религии и ученую братию.
Она бывает разной. Она может быть невероятно мучительной. Она может нести долгожданное облегчение. Она может прийти незаметно, если человек сошел с ума, и нет больше той личности, что может что-то испытывать. Может наступить мгновенно, когда разум не успевает ничего понять, например: при взрыве.
И я многое могла бы рассказать о смерти, но начну с главного. Смерть — это всегда боль. Гибель нервных окончаний, маленький «взрыв» в черепной коробке — это всегда чудовищная боль. Боль такая, для которой не придумали названия. И в этом есть некий глубинный смысл. Первый вздох, как и первый взгляд, несет боль. Ее же несет и последний миг внутри тела. И так же, как и с первым глотком воздуха, мы не «помним» этой боли. Могу лишь сказать, что она мучительна настолько, что ее невозможно выразить, ни криком, ни как-то иначе.
Эта агония, последний рывок сознания к спасению, «вспышка фотоаппарата», за которой нет ничего. Глубокий сон, миг хлопка одной ладони в вечности (как поэтично шепчут мистики восточных религий) и смерть схожа с оргазмом. По сути, за одну жизнь мы умираем множество раз, даже не задумываясь об этом, просто потому что разум знает, что еще вернется, что еще будет жить.