— Прости… Я немного ошибся. — на этих словах, вытащил мой нож. Рассматривая его, как будто никогда вообще не видел колюще-режущее оружие. Не восхищенно, нет… Просто, по-особенному. Серьезно, но без какого либо выражения в глазах. А следом, новое его — Статья 162. Уголовного Кодекса, Российской Федерации — «Разбой с холодным оружием» — свою очередную статейку проговорил задумчиво. Фыркнула.
— А ты мент? — но под его взглядом, быстро осеклась, и проглотила все слова. Ты можешь себя держать в руках? Может получиться с ним как-то договориться, чтобы не забрал в свою мусарню?!
— И что, меня бы им чикнула? — вытянул руку с лезвием, демонстрируя его перед моими глазами, будто никогда не видела.
Посмотрел проникновенно в глаза, будто пытаясь пристыдить. Но он, измывался надо мной… Я отчетливо читала, что он просто надо мной издевается, насмехается. Я для него, как и для всех, обычная грязь под ногами.
Ответ не требовался ему. Он все видел, от того и кивнул молча, снова возвращая взгляд на нож.
Осмысленно прошлась взглядом по его фигуре, лицу. И снова это непонятное ощущение. Будто, что-то лежит на поверхности. Я не могу его разгадать. Склонила голову на бок и хотела понять, кто же он. Одет, и вид его — странный. Бывает, хватает только одежды, от которой может веять властностью. Но вот… Но то, что я чувствовала рядом с ним, это было для меня открытием и странностью. Я даже к Ризвану этого не ощущала. К другим матерым парням с улицы. А этот…
А от этого, я желала бежать. Далеко… На каком-то подсознательном уровне, почувствовала какую-то от него исходящую опасность. Явную опасность от этого мужика, который в данный момент сверлил меня внимательным и серьезным взглядом. Взглядом, от которого бегут мурашки и внутренности скручиваются, как от голода. Если не хуже… Я жопой почуяла, что я попала… Что скоро, что-то кардинально измениться… И эти перемены не понесут за собой ничего хорошего… И от этого, мой инстинкт самосохронения, начинал гореть — красным!
Чича, возьми себя в руки. И не такое на улице с тобой случалось! Не смей показывать, ему, свой страх… Ты ему нахер не сдалась. Стараясь скрыться от этого взгляда, смахнула с себя несуществующие пылинки. Хотя, о чем это я? У меня все пальто, и водолазка перепачканы в грязи.
— Ты… Вы, отпустите меня? Я все вернула! — задрав голову, нахально поинтересовалась у него. Дерзко усмехнулся.
— Ты отдала? Или все-таки я забрал?
— Какая разница? Деньги тво… ваши, у вас. Что еще нужно? — начала выходить из себя. Чего он ждет? Что хочет? Почему медлит? Извинения нужны? Сомневаюсь…