— Значит выбираем вариант — два. Долго! Упорно! Больно! Ты. Только ты, хозяйка своей жизни. Ты, вправе выбрать любой вариант. Даже если он будет тебе приносить одну только — боль. Если, тебе так нравится, кто я, чтобы тебе отказывать в этом?! — попыталась голову прижать к плечу. Отодвинуться от него, лишь бы не касался меня проклятыми руками. Но этот гад дернул меня к себе со всей силы, побуждая чтоб не молчала. Выплюнув наконец-то мыло, закашлялась до рвотных спазмов.
— Да! Да! Ты правильно заметил. Я хозяйка своей жизни. Поэтому я с тобой не хочу быть! Я выбираю — избавиться от тебя! Раз и навсегда! Чтобы рожу твою вонючею не видеть, гандон! — засмеялся угрожающе, тихо. Сверкает глазами в неверии, что осмеливаюсь после всего перечить ему. А я, страшусь его, но… Но кто сказал, что я за себя не буду бороться?! Правда?
Смотрел на меня с минуту молча, а после сладко с ленцой протянул.
— Придется смирится, милая… — вглядывалась в него с прищуром. Вкладывала всю ненависть во взгляд. Проскрипела зубами, и молила только об одном. Не плюнуть сейчас в его наглую, самодовольную рожу.
— Я тебе не милая… И никогда ей не буду! Усек?!
— Конечно милая… Как скажешь… — урооод… Смотрела испепеляюще и понимала, что зависла в страшной, изнуренной агонии.
Меня раздирало на мелкие кусочки. Раздирало на части от удушливой ненависти к нему. Ломало снова из раза в раз… Он не чувствовал, не понимал, что со мной так нельзя обращаться. Ни с кем нельзя. Но со мной, в особенности… А может… Может и знал, ощущал на подсознание, но ему просто-напросто было все-равно. Зачем ему идти мне навстречу? Кто я, для него? Я мелкое существо, которое вызвало в нем мелкие крохи жалости. Никому не нужная побирушка.
Что за жизнь у меня дерьмовая? Кому я в прошлой жизни перешла дорогу? Что я сверху сделала не так? За что мне воздается, твою мать?
Снаружи я была спокойная и не производила ни звука, а внутри шторм… Война… Внутри я кричала и рыдала. Выла белугой, стараясь выплеснуть с себя боль…
Я говорила себе. Обещала! Что такого больше никогда не повториться. Что больше никто не посмеет тронуть меня пальцем. Никто! Никогда! И что происходит сейчас, Чича? Разве твое слово, ломаного гроша не стоит?
Перед глазами вспышкой начали проноситься кадры киноленты, моей прошлой жизни. Чужой! Нет, не моей! Чужой! Будто и не со мной творился тот ад… Потому что гнала от себя прочь. Пыталась забыть. Гасить в себе все дерьмо прошлой жизни. На каждое воспоминание наслаивала новую картинку. Яркую, чужую, мерцающую. Очищая голову от грязи, мерзости и гнили. Каждый день на протяжение трех лет, работала над собой. Для чего? Для того, чтобы снова погрузиться в то же болото и трясину?