Чиче — 10 лет. 2011 год. Россия.
Нехотя поднималась по лестнице, еле переставляя ногами. Раз — осталась позади еще одна ступенька. Два — поднялась выше на пролет. Три — остановилась у входной двери своей квартиры, поправляя на плече лямку школьного рюкзака.
Медленно поднимала взгляд, смотря на обшарпанную деревянную дверь, обтянутую коричневым дермантином. Запрокинула голову смотря на чертово ненавистное число — 13. Номер моей квартиры. Номер моего персонального, адского числа.
Закрыла глаза и задышала учащенно. Прижала руку к груди в районе сердца, растирая, пытаясь его успокоить. Не в первый, и даже не во-второй раз… Пора привыкнуть… Трясущимися пальцами в медленном темпе потянулась к звонку. К черной замызганной кнопочке на белом кружочке. Нажав и услышав до мерзости противную трель, громко сглотнула. Может пронесет?
Услышав шаркающие шаги вперемешку с бранью, отскочила в сторону.
— Кого там бля, принесло? — резко распахнули дверь и выпустили на лестничную площадку зловоние квартиры.
Смотрела округлившимся потерянным взглядом на мерзкую расползающеюся улыбку. Нет… Не пронесет…
— Аааа… Ну заходи. — раскрыл сильнее дверь, сторонясь, открывая проход. Протянул руку в сторону квартиры в приглашающем жесте, показывая, что сегодня я имею право зайти, а не остаться на улице.
Но только я ступила шаг, переступив порог, как перехватило дыхание и замерло сердце. Резкая боль отозвалась в голове от того, как неожиданно и сильно схватили за длинные волосы и зашвырнули в квартиру. Прилетела в угол, приземляясь на колени и ударяясь лбом об стенку.
— Что прошмандовка, нагулялась? — не медля, поинтересовался у меня.
Стремглав оказавшись рядом со мной, снова схватил за косу и дернул ее, чтобы запрокинула голову, смотря в его плывущие, налившимися кровью глаза.
— Лёнь, я со школы. Правда… — отозвалась дрожащим голосом. За что получила со всего маху пощечину. Завалилась на пол и приложила руку к горящей щеке. Смотря на него испуганными глазами. «Тогда еще испуганными»…
— Что ты вылупилась на меня? Думаешь не заслуженно? Я говорил тебе так меня не называть? Говорил? Отвечай, падаль! — зажал горло, давя, и смотря на меня с ненавистью.
— Ггоовворил…
— Почему же ты меня тогда не слушаешься? М? Быстро извинилась, и назвала меня как следует! Я жду! — рявкнул мне в лицо, обдавая меня тошнотворным алкогольным паром. Почувствовала, как внутри спазмами все скрутилось, просясь наружу.
— Прости… — сверкнул глазами, готовясь к новому удара. Ожидая в наслаждение, что не подчинюсь. «Но тогда я была, дурой и очень многого не понимала. Надеялась на благоразумие. Их…» — Прости меня, папочка… — только так. Только папочка. Не папа. Нельзя было.