— Ты думаешь, мы продадим твою квартиру до марта? — собирает он в папку свои бумаги.
— Мы постараемся, — уже почти умоляю я. — У меня нет другого выхода, Стас. Работу здесь мне, благодаря всё тому же Бергу, не найти. Если ты знаешь его хоть маленько, то, наверно, представляешь, на что он способен. И в тюрьму мне садиться совсем не хочется.
— К сожалению, представляю, — вздыхает он совсем тяжело, уже направляясь в прихожую. — Спасаешься бегством?
— Боюсь, что другого выхода у меня и нет, — едва поспеваю я за ним.
— Прости, Вик, мне пора.
— Конечно, — я сама подаю его пальто. — До связи?
И он так долго медлит, прежде чем что-то мне ответить, что сердце моё уходит в пятки. Я опять всё испортила.
— Я сам позвоню, — бросает он в дверях почти небрежно. — Спасибо за ужин!
— Спасибо и тебе, — шепчу я, когда дверь за ним уже закрывается.
Не удивлюсь, если его звонок так и не прозвучит.
Не удивлюсь, если никогда его больше не увижу.
Снег стелется по двору позёмкой, бьётся в окно кабинета колючими брызгами, бросается на прохожих злыми вихрями.
Так неожиданно - и метель.
Не люблю метель. Что-то есть в ней мятежное, непокорное, но тоскливое. Под жалобное завывание ветра всегда чувствую себя таким одиноким. Свинцовое небо не добавляет оптимизма - весь день как один долгий вечер. Сумерки жизни. И я немолод, угрюм и нелюдим.
За спиной без стука открывается дверь.
- Девушка, куда вы? - взволнованный голос Марины. Нехотя поворачиваюсь. Что за нездоровая суета? - Александр Юрьевич, простите, я пыталась.
- Вика?! - возглас вырывается быстрее, чем я успеваю прикусить язык. - Ничего, Марин, спасибо, я разберусь.
Дожидаюсь пока секретарь закроет дверь кабинета.
- Привет! - губы невольно тянутся в улыбку, глядя на Вику. Чёрт, как же я рад её видеть. Такую взъерошенную, взволнованную. Но беру себя в руки. Позволяю себе лишь удивлённый взмах бровей. - Какими судьбами?
Как-то опасно она выглядит. Учащённое дыхание, словно бежала стометровку. Глаза горят как у кубинского революционера. Господи, что я опять не так... Не успеваю даже додумать.
- Я тебе не шлюха! - летит мне в лицо целая пачка купюр.
Фейерверком они рассыпаются в воздухе, кружат по кабинету. Но только одна почти достигает цели - прилипает к лацкану пиджака.
- Это... что? - подцепляю банкноту пальцами, подбрасываю, смотрю, как сложной траекторией она опускается к ногам, трепыхаясь, как осенний лист на ветру.
- Мне не нужны твои деньги, Алекс!
Поднимаю глаза на так вдохновенно сердитую Вику. Как она прекрасна в гневе! А с этими растрёпанными метелью волосами, с мелкими капельками воды, что блестят растаявшими снежинками, просто божественна. Но суть её очередных претензий мне не ясна.