Скотина! Тварь! Оттрахал и вышвырнул! Выставил за дверь как последнюю шлюшку! Чуть не плачу от злости и обиды. А я ведь почти влюбилась в него. Из-за этого, наверное, и клокочет ярость. Хотя ведь не строила иллюзий. Но всё равно хочется его убить. Воскресить, а потом снова убить. Урод!
Сама ведь хотела сбежать. Но сама - оставила бы его с носом. А так... может, обидно, что опередил?
Дверь тяжёлая и с кодовым замком. Я с трудом открываю её и оказываюсь перед снежным сугробом. В туфлях на босу ногу. На улице. Первого января.
В ужасе хватаюсь за ледяное железо, пока дверь окончательно не закрылась и возвращаюсь в подъезд. Вот дура-то!
В службу заказа такси прозвониться практически невозможно. И чёртов телефон садится. И в дурацком подъезде холодно. Но раза с седьмого: Аллилуйя! У меня приняли вызов. И я даже получаю смс-ку: белая... Дочитать не успеваю - телефон умирает у меня в руках. Уже не важно. Белая, так белая.
Жду ещё пару минут. Выглядываю. И к своему облегчению вижу у подъезда белоснежную машину. Уверенно выхожу.
Водитель роется в бардачке и вскидывает голову, когда я открываю дверь.
- С Новым годом! - буркаю под нос, засовывая в тёплый салон сначала одну потом другую голую ногу. Нет у меня настроения улыбаться.
Но мужик даже на это вялое поздравление не откликается, пока я устраиваюсь на сиденье, поправляя полы тонкого пальто. Может, не понимает по-русски? Да нет, вроде русский, хоть и смотрит ошарашенно. Довольно молодой. До тридцати.
— Мне на Алеутскую, — произношу я с вызовом, чтобы вывести его из ступора.
На всякий случай приглаживаю волосы. Вдруг у меня на голове потерянные трусы, а я и не в курсе. Или он немой? Глухонемой?
— На Алеутскую! — повторяю громче. — Аллё!
Он, наконец, кивает. Переключает передачу, выворачивает руль.
Я с облегчением выдыхаю и пристёгиваю ремень безопасности.
«Ну что, с Днём рождения, Вика?»
Чудесная выдалась ночка. Чудесный, наверное, предстоит год.
Невыносимо хочется плакать.
Я отворачиваюсь к стеклу, чтобы меня не разглядывал любопытный водитель. Во всех окнах огни. Шум, веселье, праздничные застолья. В небо всё ещё взмывают праздничные фейерверки. А кто-то работает, как этот несчастный за рулём. А кого-то, не будем показывать пальцем, отымели и выкинули на улицу как использованный латекс.
— Курите? — вдруг обращается ко мне водитель.
Я отрицательно качаю головой.
— А я, пожалуй, закурю, — чиркает он зажигалкой. — Не каждый день в машину сами садятся девушки, бегающие по морозу в туфлях.