— И все-таки эту линию советские войска в свое время прорвали, — заметил мэр. — Применяйте нетрадиционные способы — вот что я вам хочу сказать. И готовьтесь к увеличению числа мест для погребения — принято решение покупать земли в Подмосковье. Занимается этим ваш куратор, господин Купцов.
— А по какой цене будут приобретаться земли? — осведомился Матвей Иванович. — По кадастровой или по коммерческой?
— По коммерческой, — сказал мэр и многозначительно посмотрел на Хвостова.
«Ну, это шалишь, — думал Матвей Иванович, спускаясь к своей машине. — Я тебе что, финансовая милиция? Конечно, Купцов захочет положить себе в карман хороший куш, а мэр хочет, чтобы я этому помешал… Но я-то с какой стороны в эти дела полезу? Нет уж, мы пойдем другим путем…»
Хвостов не был бы разведчиком, если бы не знал основного правила для добытчиков информации: ищи агентуру на местах, без нее ты слеп и глух. Такая агентура на кладбищах у Хвостова имелась. В основном это были «афганцы», которых Хвостов разыскал через своих друзей, тоже выполнявших боевые задачи в войсках «ограниченного контингента». Так что «контингент» агентуры кадрового разведчика состоял из людей боевых, болтать не склонных и всегда готовых помочь такому же «афганцу». Один из этих парней, потерявший под Кандагаром пальцы левой руки сорокапятилетний Тарас Игнатов, работал на Востряковском кладбище сторожем. Он и позвонил Хвостову на мобильник около пяти часов вечера.
— Матвей? Это Тарас, — раздался в трубке приглушенный голос «афганца». — Тут у нас такое затевается… Беспредел из беспределов…
— Толком говори, — перебил Матвей, знавший склонность Игнатова к долгим преамбулам.
— Толком и не скажешь… Короче, у нас на кладбище пару дней назад бизнесмена похоронили, ну очень крутого бизнесмена. За один гроб «мерседес» можно купить. Так вот, мужики сговорились этот гроб выкопать и продать. Я тебе говорю, этот гроб тысяч десять «зелени» стоит! Вроде они уже договорились, кому его перепродать… За пять «косарей».
Хвостов чуть не уронил трубку. Выкапывать мертвеца из могилы, чтобы перепродать гроб, — такое разве что в фильмах ужасов можно увидеть.
— Тарас, а ты не… того? — спросил он.
— Не пьяный ли я, ты хочешь сказать? Да нет, не пьяный. В том-то и дело… Я сам охренел, когда мужики меня позвали и сказали, что собираются делать.
— А ты что?
— А что я… Я же не могу сказать этой банде, что я против. Они меня вместе с этим бизнесменом похоронят. И без всякого гроба… Тем более что там один лысый вертелся…
— Что за лысый?
— Краем уха слышал я, что это человек чуть ли не самого мэра… И что с тем покойником не все чисто.