Теперь в эту компанию добавится Сашина жена.
И мне придется быть либо благородной «бывшей», либо истеричной трусихой.
Хорошо, что все это случится не в ближайшее время, и думать, как будет лучше, не обязательно прямо сейчас.
— У меня яйца закончились, — вру я, но Саша сам лезет в холодильник, достает полный лоток и локтем отодвигает меня от стола.
Он не то, чтобы любит готовить. Просто, как любой приверженец ПП[5] и спортсмен, искусством приготовления яиц, гречки и куриной грудки овладел в совершенстве.
— Как оно у тебя? — спрашивает он, ловко разбивая сразу шесть яиц и вилкой доводя их до однородной желтой массы. — Все хорошо? Почему кота до сих пор не завела?
«У меня аллергия на шерсть», — почему-то всплывают в голове слова Антона.
Я не красавица, чей номер телефона отрывают с руками, но я — выдумщица.
— Есть один человек… — Мне противно, что приходится делать это, но сейчас я не хочу выглядеть бедной несчастной овечкой, которую он пришел опекать из чувства долга и благородной заботы большого и сильного о маленькой и глупой. — У него аллергия на шерсть животных… И я решила, что пока могу обойтись без кота.
— Что за человек? — переспрашивает Саша. — Новая подружка?
— Любовник, — шиплю я, на мгновение теряя контроль.
Саша отодвигает миску с омлетом, снова оценивает мужской свитер, в который я одета, но сказать ничего не успевает, потому что в наш разговор вторгается звонок моего телефона. На экране незнакомый номер, и мне инстинктивно хочется его отклонить. Обычно незнакомые номера приносят плохие новости. Ну или это просто мне так не везло. А тут еще и три шестерки в конце.
Но что-то подсказывает, что нужно ответить.
— Алло? — настороженно произношу я.
— Привет, малыш, — слышу в трубке знакомый голос, от которого сами собой колени прилипают друг к другу, словно намагниченные. — Прости, что вчера не взял твой номер.
— Привет, — глупо улыбаюсь в ответ. Хорошо, что он не может видеть мое лицо, а то бы пожалел, что решил позвонить.
Так, стоп.
Выхожу из кухни в ванну и прикрываю за собой дверь.
— Откуда у тебя мой номер?
— Забыла, где я работаю? — Антон тихо смеется, и я слышу на заднем фоне хлопок закрытой дверцы автомобиля. — Ты дома?
— Да, — энергично киваю я.
— Я тут рядом по работе был. Сейчас возле твоего дома. Можно подняться?
Из зеркала в ванной на меня смотрит еще не до конца проснувшаяся бледная страшилка с растрепанными волосами, припухшими глазами и в свитере мужчины, о котором я пошло фантазировала в самом неприличном смысле этого слова. А на кухне — мой бывший, который по совместительству «настоящий» его бывшей.