Улыбаюсь, чтобы не смущать свою гостью смехом.
Кто придумал, что после секса людям обязательно курить, например? Признаваться друг другу в любви, ворочаться мокрыми друг на друге? Сказал бы я ему пару ласковых.
Подвигаюсь к ней, под одеялом нахожу бедро, тяну на себя.
«Склеиваемся» где-то чуть ниже лопаток и до копчиков.
— Запоминай — вот так я люблю спать.
— Хорошо. — В коротком слове удивление и непонимание.
Вроде: «А с какого перепугу мне что-то о тебе запоминать?»
— А ты как? — развиваю тему. Молчит. Слышу только сосредоточенное сопение. — Малыш, я сформированный мужик, у меня есть привычки, которые на помойку не вынести, даже если бы захотел, но мне с ними нормально, так что я не хочу и не буду пытаться. Но всегда есть оговорки и компромисс.
Ох и не люблю я это слово. Обычно женщины используют его однобоко, считая, что компромисс — это «мы подумали — и я решила». А если не поддаешься и пытаешься найти более приемлемый вариант, начинаются упреки в непонимании, давлении и моральном абьюзе.
Слышал и на своей шкуре почувствовал.
Но любой нормальный мужик понимает: хочешь быть с женщиной — все равно нужно друг под друга подстраиваться. Идеально, если не в принципиальных вещах, но в мелочах и деталях, которые помогут спокойно существовать на одной территории.
— Мне иногда нужно спать со светом, — после долго раздумья, наконец, говорит Очкарик.
— У меня подсветка под потолком, включить?
— Нет, сейчас… все в порядке. — Снова сопит. — Я не люблю спать совсем голой.
— Я уже понял, — смеюсь в ответ, и она тоже посмеивается в подушку и ворочает ягодицами. А про себя думаю, что Очкарика просто никто не затрахивал до такого состояния, когда просто не хочется выбираться из кровати даже чтобы надеть трусы. Надо ей устроить свой любимый «марафон». Как-нибудь. Надеюсь, что в обозримом будущем.
— Ты в котором часу встаешь на работу? — спрашивает она как раз, когда я закрываю глаза, чувствуя, что вот-вот выключусь.
— В половине седьмого. — Вдруг вспоминаю, что будильник у меня в телефоне, а телефон остался в каком-то, уже и не помню каком, ящике на кухне. — Малыш, заведи будильник? Я уже хрен из кровати выберусь.
— Уже, — довольно сообщает она. — Спокойно ночи, майор.
— Спокойной ночи, писательница.
Просыпаюсь я от какой-то ненавязчивой мелодии справа. Не мой любимый «Каспийский груз», а что-то из фэнтези-игрушки, если память меня не подводит, еще и под звук дождя. Сразу видно, что девушка живет в городе своей мечты — дожди любит, даже когда они за окном восемь дней в неделю. И хорошо — свой сырой серый город я люблю именно за его меланхоличность, покой и отсутствие столичных понтов.