В голове… Да ветер у него в голове! Как девчонка, ей-богу! То эту ему подай, то нет, извините, я старой куклой играть хочу! Она, видите ли, уже вдоль и поперек изучена, знаю, что от нее ждать!
– Бросил?! – злюсь, и цветы эти, что он так настойчиво мне пихает, безжалостно ему в раскрасневшееся лицо бросаю. – Беременную женщину бросил, потому что тебя ностальгия одолела? Ну и идиот же ты, Зайцев! Как только жила с тобой столько лет?
– Ты чего? – я уйти порываюсь, а он ногами своими длинными вперед семенит, чтоб к подъезду меня не пускать. – Ты ведь сама разводиться не хотела! Думал, обрадуешься, простишь меня дурака.
– Прощу? – да что ж заладили все? То Снегирев, то этот. Это, вообще-то, дело добровольное, и только потому, что один в умных книгах о важности своевременного прощения статей начитался, а другой себя королем положения возомнил, я обиду забывать не обязана.
– Так вот: даже не надейся! Раньше надо было думать, когда за спиной моей роман со своей курицей крутил. А теперь, не обессудь – я себе другого нашла. Которому ты и в подметки не годишься! Понял?
Толкаю человека, которого когда-то всем сердцем любила, и не удержавшись, еще и ботинком по щиколотке бью. Хорошо, что Галя на каблуках настояла, а то моими добротными говноступами, не такое болючие бы возмездие Борьку настигло.
– И больше не приходи! А то я Гришу попрошу, чтоб он тебе хорошенько всыпал! – не так, как я. Простое поглаживание ушибленного места явно тогда не спасет.
Оставляю опешившего мужчину в одиночестве в лучах фонаря сиять и торопливо к железной двери иду. Даже до семи недосчитываю, на пяти прожигающего затылок взгляда не выдержав. Один черт волнуюсь, хуже уже не будет.
Мчу по ступенькам и на лифт наплевав, и на старушку, что вслед мне авоськой набитой машет, и только дома себе выдохнуть позволяю. Ну что, вроде как отстрелялась. Надеюсь, хватит ему ума, больше ко мне лезть. А то смотрите-ка, что удумал! Возвращать! Где ж его тоска раньше была, когда одиночество душу мою на куски разрывало? Верно! Не до меня ему было, у него перед глазами Катькин пятый размер маячил!
Сбрасываю новое пальто, снимаю сапожки свои изящные, и только хочу их в ванную отнести, чтоб хорошенько подошву намыть, как меня очередное потрясение ждет: Гриша. В дверях гостиной замер и недобро так желваками играет. Руки в карманах брюк явно в кулаки сжал… Говорю же, покормить его надо было. Причем, до отвала, чтоб сил мне сопротивляться не было.
– Здравствуй, – к черту ботинки эти, так и роняю на блестящий от чистоты пол. А вот руки помыть все равно нужно, оттого и мчусь стрелой в ванную, впервые в жизни пожалев, что вместо семи, к примеру, на двух не зациклилась. А то теперь жми на этот дозатор…