Ну слава богу! Хоть один здравомыслящий человек!
– Сейчас месяцок — другой поживут, а там уже и о торжестве говорить можно будет! Я, кстати, насчет столовой договориться могу. Она у нас большая, просторная. Все поместимся.
Интересно, есть у Полонского пистолет? Я бы сейчас предпочла застрелиться! У него отец сосисочный король! А она ему школьную столовую по блату пробить решила! Неужели мысль допускает, что чиновники важные, да сомнительные личности вроде тетки его, что какой-то там сектой заправляет, захотят на казенных детских стульях пирожки трескать? Пусть и вкусные, ведь в выпечке маме моей равных нет.
Все, заканчивать нужно! Признаюсь, и будь что будет, а то, того и гляди, имена внукам выбирать начнут. А так нельзя, они и так из-за меня настрадались. К чему нам падение еще одного воздушного замка?
Кран закрываю, торопливо руки полотенцем сушу и на пятках разворачиваюсь, привлекая к себе внимание случайно задетой чашкой: она падает мне под ноги, рассыпаясь на сотни осколков, и звон этот вибрацией по напряженному телу проходит. Жутко, но пора бы уже учиться удар держать:
– Знаете что? – пищу, и нервно тереблю воротник своей праздничной блузки. По папе взглядом скольжу, отмечая, что он усы соусом перепачкал, маму вниманием не обделяю, еще больше теряясь от вида ее улыбки, и путешествие свое на блондине заканчиваю. И не на лице вовсе, а на волосах, что сегодня как-то не так лежат… Не смогу.
– Что? – тем более, когда мама со стула подрывается, безошибочно угадав местоположение веника. – Да не переживай дочь, я все уберу.
Вот, и как? Как такое вывалить? И о каком счастье для меня может речь идти? За него ведь бороться нужно, а я самая настоящая размазня.
– Ничего. Может, чаю попьем? Гриша торт купил, – шмыгаю носом, с трудом слезы сдерживая, и даже отвернуться хочу, ведь затея не разреветься, как ни крути, провальная. Да только супруг мой не дает: из-за стола встает, ближе подходит и обнимает крепко, словно мы и впрямь пара.
– Конечно. Чего распереживалась-то?
– Не в чае дело, – по спине меня гладит, подбородок на макушке моей уложив, и поди разбери, что задумал. – Стеша признаться вам боится. Не будет свадьбы, Леонид Ефимыч. И за помощь с банкетом, конечно, спасибо, Ольга Ивановна, но поздно уже.
– Как поздно? – мама за сердце хватается, с рук выпуская совок, а отец махом рюмку опустошает, теперь уж очень недобро на Полонского посматривая. Господи, что сейчас будет?
– Так. Расписались мы. Уже почти как три недели назад.
Буря. И начинается она с громогласного папиного...