Подлил себе вина. И ушёл, держа в руке бокал.
Он знает?
Дерьмо! Он всё обо мне знает.
Кусая губу, я переживала весь выпуск новостей.
Сама себя успокаивала: да какое ему дело до моих секретов. Подумаешь, заглянул из любопытства, пока я спала. Я, например, тоже заглянула в интернет, даже после того, как спасалась бегством. А он имел право знать обо мне больше: он меня всё же в свой дом принёс, а не куда-то там. Но обо мне в интернетах не пишут, а кто может рассказать о человеке больше, чем его телефон? Который он кстати, заодно и зарядил.
Но меня беспокоило не то, что он в принципе полазил в моём телефоне — нет в моей жизни ничего интересного или познавательного. Да и особых секретов, кроме… одной маленькой постыдной тайны, что скрывал сайт, где лежали мои фотографии.
Нет, нет, вряд ли он стал бы лезть так далеко и заглядывать в каждую папку, уговаривала я себя. Вряд ли его заинтересовал бы сайт с логотипом сердечком.
И душа тут же сбегала в пятки: у этого сайта такое говорящее название, что трудно не догадаться. Не «Порнхаб», конечно, но всё же.
А потом я злилась и оправдывалась, словно он уже поймал меня с поличным. В конце концов, я взрослый человек! Я давно совершеннолетняя! Что хочу, то и делаю со своим телом! И, сложив руки на груди, дулась.
Только читать оставшиеся сообщения на том сайте всё же не торопилась.
Может мне вообще всё удалить? Раз это меня настолько напрягает. Раз я боюсь, что кто-то узнает, пусть даже чёртов Алан Арье, до которого мне нет никакого дела. Раз я чувствую себя…
Господи, да шлюхой! Как я ещё могу себя чувствовать! Самой настоящей шлюхой.
Справедливости ради, у меня уже есть отличное предложение, на которое я ответила, и мы обменялись контактами вне сайта. Зачем мне другие? Этого достаточно. Для выполнения моего плана — более чем. А ещё Валентин, как он представился, написал, что какую бы сумму мне ни назвали, он даст больше. И когда мне назвали — дал. Так что сайт мне, можно сказать, больше и не нужен. Вот только надо ответить Вале, что я согласна.
Я тяжело вздохнула. Я же согласна?
Но вместо этого снова залезла в Гугл.
Какая же она была красивая! Его жена.
Я смотрела на фото Киры Арно, и чувство собственной неполноценности грызло маленьким червячком. Да, именно такую женщину и мог любить до самоотречения граф Арье. Ради такой мог бы, наверное, и умереть. Или убить.
Её сбили на том же проклятом участке дороги, где меня преследовали чёртовы отморозки. Между «Пит-Стопом» и просёлочной дорогой, куда меня вынудили свернуть.
Семнадцатого июля, Кире исполнилось бы тридцать лет. А десятого её не стало.