Открываю дверцу черного холодильника и беру бутылку минералки. Пью прямо из горла. Телефон в кармане уже восьмой раз трезвонит, а желания поднять трубку нет.
И когда я перестал радоваться жизни? Когда я от неё устал?
Телефон звонит, не прекращая. Приходится ответить на звонок, даже не смотря на экран.
— Рус, привет, — слышу я веселый голос друга.
— Привет, Дёма, — лучше бы не брал трубку.
Демьян — мой друг детства, повеса, раздолбай и прожигатель жизни. Вот, кто умеет радоваться ей.
— Рус, у тебя полчаса на сборы. Я уже еду за тобой. У нас туса намечается.
— Дём, я пасс, — снова пью минералку и ставлю обратно в дверцу холодильника.
— Слушай, я не понял, ты либо охерел в конец, зазнался, большой босс? Или превратился в старого маразматика? Песочек не прийти, не убрать за тобой?
— Я тебя услышал. Жду через полчаса.
— Вот так сразу — то нельзя было? — и он бросает трубку. Ответить я не успеваю.
А что? Может это мой шанс встряхнуться. Вспомню былые времена. Напьюсь не в одиночестве от неразделенной любви, а в компании друзей под анекдоты Славика, например.
Принимаю душ, переодеваю рубашку и вместо брюк надеваю синие джинсы. Спускаюсь на парковку ровно через тридцать минут.
Дёма, конечно, в своем репертуаре. Богатей, мать его. Красный ягуар последней модели, музло на всю мощь и полная машина девок. Ничего в его жизни не меняется. Взглянул на свой черный внедорожник, и мысленно спросил сам себя:
«Когда я успел постареть? Ведь на такой же тачке ездит мой отец. Почему я не на ягуаре или бентли?».
Присаживаюсь рядом с водителем, жму другу руку и здороваюсь с девушками. Формулировку «девушка» я использую только в контексте определения пола особи человеческой. Девушками они были очень и очень давно. Пробы на них ставить некуда. Хотя выглядят они ухоженно и дорого. Очень дорого.
— Знакомься, Рус, это Марго.
Киваю рыжей красотке в ярком зеленом платье. Платье настолько короткое, что я вижу её кружевные трусики. Вероятно, так и задумано.
Нет, рыжую не хочу. Хватит. Была одна.
— А меня зовут Кристи, — шепчет мне практически в ухо блондинка в ярко красном платье.
— Ну, а тебя как зовут, красавица? — спрашиваю у третьей, которая сидит между этими двумя девушками.
— Елизавета, — отвечает она мне протяжно и с придыханием.
Нет, милая, ты не Елизавета. До Лизы тебе далеко. Лиза… Лиза — она другая. Слово подобрать не могу, но другая. К моему удивлению я сравниваю эту незнакомку с «моей» Лизой. Впервые в моих мыслях появляется она.
— Не идет тебе Лиза, будешь Машей, — стальным голосом произношу я.
На что она начинает активно махать накладными ресницами, а две оставшиеся ржать.