— Уже холодает, а ведь лето только закончилось, — говорю я.
— Да, — соглашается он, подняв взгляд на меня на одну долгую, долгую секунду. Отложив меню в сторону, он немного разворачивается лицом ко мне.
Взгляд такой прямолинейный и немного грозный. О, божечки.
Мурашки бегут по моим рукам и ногам.
— Итак. Дегустация вина, значит? — говорю я.
— Мужчина не должен позволять другим выбирать за него вино, — вот и все, что он отвечает.
— Но делать вино этот мужчина позволяет другим? — иронично замечаю я.
Он смотрит на меня, по-настоящему смотрит впервые за вечер. А затем... улыбается. Открыто, искренне, в сто тысяч мега-ватт, улыбкой девчонка-держись-за-свои-трусики-что-то-грядет!
Боже.
По силе влияния на сознание ни вино, ни даже наркотики с ним не сравнятся.
С его улыбкой.
Мы так и продолжаем сидеть, когда начинается дегустация.
После четвертого бокала, я замечаю, как Сент машет официанту и, вскоре, тот приносит мне повязку на глаза.
— Для леди, которая у нас впервые, — говорит мне официант, слегка улыбаясь.
Я смотрю, как Малкольм длинными загорелыми пальцами забирает повязку. Подняв ее, он смотрит на меня, очевидный вопрос в зеленых глазах.
— Позволишь?
О боже.
— Я... ээ, конечно.
Он опускает повязку мне на глаза. Я перестаю дышать, когда бархат касается лица. Темнота поглощает меня. Я слышу звон бокалов, звуки шагов, скрип стульев. Меня бросает в жар, когда теплые, длинные, мучительно знакомые пальцы направляют мою руку к ножке винного бокала.
Все мое тело откликается на прикосновение Сента, внутри меня все бушует.
— Ноэль продолжает на тебя давить, не так ли, Кайл? — тихо, явно не желая быть подслушанным, спрашивает бизнесмен, сидящий рядом с нами.
Сент молчит.
«Кайл».
Тот мужчина обращается к Сенту?
Пальцы Сента замирают на моей руке, пока он не убеждается, что я самостоятельно держу бокал. Его близость отвлекает и волнует, так что мне требуется мгновение, чтобы взять себя (и бокал) в руки.
— Вы двое планируете когда-нибудь решить свои разногласия? — снова слышу тот голос.
— Нет, — вот и все, что отвечает Малкольм. Затем шепчет уже мне, — Вдохни аромат вина.
Мои чувства усиливаются. Ну, все, кроме зрения. Голос Сента словно перышко, которым проводят вниз по спине. Я делаю вдох над бокалом, который Сент так и не отпустил. Я чувствую запах мыла на его руке. Слышу свое сердцебиение. От аромата вина кожу пощипывает, я почти чувствую вкус на языке.
— Попробуй его, — говорит он мне на ухо, а затем, более холодным тоном, — Все, что я хотел сказать своему отцу, я сказал много лет назад.
— Но он винит тебя, — мужчина все еще шепчет, а вот Сент — нет.