— Четыре, — тихо произнёс Михаил Ильич и уставился на дорогу сквозь лобовое стекло внедорожника.
— Что, четыре? — не поняла я, сжимая в руке телефон.
— Четвертый звонок за два часа, — пояснил мужчина и, бросив на меня взгляд, снисходительно улыбнулся. — Твоя нянька скоро перестанет брать трубку.
— Я первый раз оставляю Полину без своего присмотра на такой срок.
— Меньше суток — не такой уж и большой срок.
— Для меня он просто огромный.
— Не волнуйся, всё будет хорошо, — уверенно произнёс мужчина и прибавил скорость, чтобы обогнать едущую впереди машину. — Пять часов и мы на месте.
— Угу, — многозначительно произнесла в ответ и откинулась на спинку сиденья, прикрыв на секунду глаза.
Может, не стоило ехать?
Зачем я это делаю? Что нам даст один разговор? Да и станет ли Артур, вообще, со мной разговаривать? У него же всё хорошо, мир в синем эгоистичном цвете не даёт ему скучать. Минимум заморочек — максимум удовольствия. Не жизнь, а фейерверк. А тут я со своими душевными разговорами. Смешно даже.
Зря мы всё это затеяли…
Пора возвращаться домой. Покаталась немного, проветрилась и хватит.
— Даже не думай, — нарушил тишину в салоне Михаил Ильич.
— О чем?
— Обратно мы не поедем. Вам нужен этот разговор. Обоим.
— Пока мне кажется, что этот разговор нужен только мне, — вздохнула и отвернулась к стеклу, поджав губы.
— Тебе кажется.
Повернулась к мужчине и решила задать терзающий меня вопрос, так сказать, в лоб:
— Почему именно сейчас Артур решил меня найти и приехать? Почему только спустя два года? Почему не раньше? Может, было бы проще?
— Не знаю, — ответил Михаил Ильич и чуть кривовато улыбнулся, погружаясь в какие-то свои воспоминания. — Его сложно понять, Даша. Ты это и сама знаешь, в общем-то.
— Знаю, — скинув с ног балетки, прижала колени к груди и повернулась корпусом к мужчине, ожидая хоть каких-то подробностей о том, что было после моего побега из злополучного особняка. — Рассказывайте.
— Что? — нахмурил он брови и бросил на меня короткий взгляд.
— Всё.
— Опять хочешь заставить старика болтать больше, чем он умеет.
— Не такой уж вы и старик.
— Уговорила, — усмехнулся мужчина. — С чего начать?
— С самого начала.
— Три пули, клиническая смерть, кома — вот собственно и всё.
— Это вы сейчас о ком? Об Артуре?
— Конечно, — кивнул мужчина. — Не о себе же. Этот идиот запер меня в гараже, вернее, в помещении с запаской. Так что основное действие я пропустил, сидя в темноте маленькой комнаты. Пришлось выламывать дверь, чтобы пойти и сделать свою работу.