Я отнимаю руки от лица, умудрившись, наконец, сделать вздох, и устало смотрю на маньяка за рулем.
— Кажется, в этой клинике подделывают результаты теста на отцовство.
Маньяк бросает в зеркало заднего вида взгляд. Потом приподнимает бровь.
— «Кажется»? Это твои догадки или подтвержденные факты?
— Мои вчерашние и сегодняшние результаты различаются. Так что в каком-то роде это подтвержденный факт.
— Рустам около года назад делал тест в этой клинике. Ты сейчас говоришь очень страшные вещи, цыпа. Понимаешь, о чем я?
— Я в курсе про его жену, — произношу я, и отворачиваюсь к окну. Какое-то время мы едем в полном молчании, а я сжимаю лист с результатами теста. Мои руки вспотели от волнения, пока я уходила оттуда. Бумага вся влажная.
Потом я осторожно кладу ладонь на живот и тихо глажу его. Он нисколько не изменился — все такой же обычный и мягкий. Может, даже немного жирка ушло после такой насыщенной недели. Но я все равно пытаюсь как-то послать волны спокойствия тем, кто в моем животе. Бедные дети. Они, наверное, чувствуют, что их живое убежище сейчас не в лучшем состоянии. Мне бы жизнь поспокойнее, только вот как ее такой организовать?
— Так что с результатами, цып? Расскажи, что ли. Интересно, — обрывает наше молчание маньяк, — либо я включу радио. Терпеть не могу кататься в тишине.
— Не переживай, ты не отец моих детей, — устало отвечаю я, — Либо мы с тобой не переспали и ты врун, либо твой биоматериал не настолько резвый, как у твоего босса.
Маньяк цыкает.
— Ты языкастая очень, но мне по приколу. Мы с тобой не спали, мать близнецов, можешь расслабить свои мягкие булки, — произносит он, — хотя, слюнями обменялись.
— Господи, — поражаюсь я, поднимая на него взгляд. Точнее, сперва смотрю на коротко стриженный затылок и впервые замечаю кусок тату, который выглядывает из-под горловины футболки. Что у него там, купола? Да плевать, что у него там! Этот маньяк утверждает, что мы целовались, о каких куполах я сейчас думаю? — слушай, ты мне снова врешь? Чтобы я не расслаблялась?
— Чистая правда, цыпа, — смеется эта скотина, — Забудь. Значит, Рустам отец твоих детей? И кто там у тебя?
Я растерянно смотрю в лист.
— Два парня.
— Круто, цыпа. Поздравляю.
— Что произошло с женой Садаева? — спрашиваю я, отбрасывая лист в сторону, — как она умерла? Ты задаешь мне вопросы, утоли и мое любопытство, что ли.
— Не поднимай эту тему, цыпа, при Рустаме, — странно произносит маньяк, — не стоит. Просто тебе для справки говорю. Его жена уснула со включенным газом. Потом дом взлетел на воздух.