Бегу, что ж остается-то. Авось на звук стрельбы кто-нибудь еще подойдет. Если она будет, стрельба-то.
Метров через сто поймал ритм, подстроил дыхание и ускорился. Что мне полверсты? Минута! Выдержу.
Бежать с мушкетом и со шпагой неудобно. Мушкет лежит на руках, на сгибах локтей, шпага в ладонях. Таскать оружие, сграбастав его в охапку не шибко умное решение. Но когда мушкет на ремне за спиной, а шпага на перевязи на поясе — в таком виде быстро бегать вообще невозможно, я проверял. Получается еле-еле трусцой, а не нормальный размашистый бег. И на кой черт я с собой все время шпагу таскаю? Бросил бы ее в обоз как все. При моем мастерстве фехтования штык-то надежнее будет. Сейчас было бы легче.
Какая ерунда в голову лезет. Сколько я уже пробежал? Вроде бы вот-вот должна показаться прогалина, там надо свернуть налево и выйду как раз к тому месту, где размочаленный слякотью участок дороги.
Недалеко впереди грохнул выстрел. И почти сразу — еще один. Пистолетные, здешние. Ага, значит, я угадал. Сейчас настигну.
Вылетаю на прогалину. А вон и дорога. В воздухе висит пороховой дым, испуганно ржут лошади. Похоже, шляхтич спешился вон там, у самой дороги, и шел сюда, к берегу реки в поисках обхода. Здесь его и настиг черный.
А сейчас они яростно рубятся на шпагах.
Истошно воплю выдохшимся от бега голосом предупредительное:
— Прекратить! Вы… уф… арестованы!
Ноль реакции. Рубятся парни. Да хорошо рубятся! Как на Олимпиаде прямо. Клинки так и мелькают в воздухе. Выпады быстрые, сложные финты, которые оба выполняют отточено и технично… нет, ребята, соревноваться в фехтовании я с вами не буду.
Бросаю свою шпагу в невысокую молодую траву, вскидываю мушкет.
До сошедшихся в поединке врагов метров десять. Плевая дистанция так-то. В кого стрелять? В черного или в шляхтича?
Прижимаю приклад к плечу, целюсь.
Мушка ходит ходуном, руки дрожат. Чертова физкультура, а? Ну зачем было так выматываться? И подтягивался я зря. Дерево — ни разу не турник, ветка толстая, запястья с отвычки забились…
Кое-как навожу ствол в центр черного камзола господина Альбрехта, или как там его на самом деле. У меня к нему должок за Никиту. А с поляком как-нибудь потом разберусь.
Взвожу курок, выбираю слабину спускового крючка… Блин, да ты можешь так не отплясывать, а? Фехтовальщик хренов! Я тут, вообще-то, целюсь! Уважай чужой труд!
Спуск. Щелчок кремня по огниву. Вспышка. Выстрел!
Перехватываю мушкет наперевес, бегу сквозь облако дыма в сторону фехтовальщиков.
— Ура-а-а!
Промахнулся. Черный вон, целехонек, отплясывает со шпагой. А вот шляхтич, похоже, пропустил плюху. Вон, припал на одно колено. Оп! И еще один пропущенный! Черный ловко отбивает шпагу шляхтича в сторону и наносит укол ему в живот.