— Алла, к чему этот концерт?
— Пожалуйста… не заставляй…
— Я и не заставляю, ты должна сделать это сама.
Мотаю головой:
— Никогда! Это унизительно! Грязно!
Гектора аж передёргивает:
— Алла, расплата за глупость должна быть унизительной и грязной. Чтобы отпечататься на подкорке. Чтобы впредь неповадно было.
— Гектор, поверь, я извлекла урок.
— Ты подвергла мою жизнь опасности — и должна заплатить за это, — говорит он и начинает расстёгивать пояс у себя на брюках.
Между нами — ещё пока расстояние. Мы — в гостиной. Я могу встать и уйти. Или начать кричать, так, чтобы прибежала прислуга и охрана. При них он не станет меня принуждать, я уверена. Но будто немею, цепенею, прирастаю к полу. Не могу сдвинуться ни на йоту. Только плачу — горько, отчаянно, безнадёжно. Слёзы текут по щекам, судорожные всхлипы разрывают грудную клетку.
Мои слёзы не трогают его.
Он меня не любит.
Гектор вынимает ремень из петель и произносит:
— Вытяни вперёд руки.
Мне страшно. Что он собирается делать? Ударить меня? Отхлестать мои ладони? Ремнём? Но не подчиниться не могу — боюсь сделать хуже, разозлить сильнее. Поэтому вою, скулю, как побитая собака, слёзы глотаю, но руки вытягиваю. И даже зажмуриваюсь, ожидая удара.
Он не бьёт, а стягивает ремнём мои запястья — грубо, больно, жёстко.
— Вот так. Я всё сделаю сам, тебе не нужно будет даже стараться, — говорит каким-то мерзким маньяческим тоном. Наверное, ему доставляет удовольствие видеть меня вот такую — униженную, у его ног, плачущую и несчастную.
Ненавижу его… ненавижу… ненавижу…
Не смотрю на него. Лишь слышу, как вжикает молния на ширинке.
Мудак.
Мразь.
Как он собирается запихнуть своё хозяйство мне в рот? Оно же огромное!
— Открой рот и убери зубы, — доносится сверху, будто камни падают и давят.
— Не надо… прошу… — лепечу, ещё надеясь на чудо.
— Я решаю, что надо, а что нет, — почти рычит он. — Открывай рот!
Подчиняюсь.
И в тот момент, когда его член протискивается между моих губ, внутри меня словно что-то ломается и падает вниз.
Наверное, достоинство. Гордость. Вера в светлые чувства.
Разбивается в прах каждой фрикцией…
Раз…два…три…
Неглубоко…
Но и этого хватает, чтобы вызывать рвотный рефлекс… Гектор отстраняется, а меня выворачивает прямо на его дорогие брюки и брендовые туфли…
Мучительно…До брызгающих фонтаном слёз… До колотящей истерики…
Он дёргает меня вверх, и я зажмуриваюсь, боясь получить пощёчину за испорченную одежду. Вместо этого Гектор почему-то шепчет:
— Тише-тише-тише…
Дрожащими пальцами распутывает ремень, неловко, царапая нежную кожу бляшкой…
А когда наши взгляды встречаются, в его глазах я вижу то, чего не должно быть у насильника, — испуг.