Прощаюсь с девушкой и желаю ей спокойной ночи.
Выбегаю из подъезда и достаю телефон. Пальцы трясутся так сильно, что я едва попадаю пальцем на нужные иконки. Ярость переламывает меня изнутри в мелкое крошево. Я сто лет не курил, но сейчас хочется. Добегаю до небольшого магазина и покупаю сигареты. Выкурив несколько сигарет подряд, снова набираю номер Ромы. И лучше бы тебе, поганец, ответить на мой звонок!
— Па, привет! — слышится радостный голос Ромы. — Говори, что хочешь, только быстро! Я еду в офис за Мирой. Немного замотался, но сейчас спешу за своей деткой. Она, наверное, ждёт меня!
На заднем фоне играет музыка. Сын в дороге. Меня разрывает противоречивыми чувствами. Как отцу, мне приятно слышать радостный голос сына. Но как мужчину, меня скручивает лютыми эмоциями и прижимает к земле злостью от мыслей о том, как некрасиво и подло Рома поступил с Мирой. И что самое главное, он меня обманул. Водил за нос, говоря, что всё хорошо. Хотя, изворотливый сын по факту меня не обманул, а просто умолчал. Умолчать — это не обмануть. Но для меня сейчас оба этих понятия окрашены одинаково негативно.
— Послушай, огрызок!.. — рычу в трубку.
Возможно, я перегибаю палку. Но сейчас не могу по-иному.
— Что? — переспрашивает Рома.
Сын думает, что ослышался. Я редко разговариваю с ним на повышенных тонах. В последний раз говорил с ним в подобном тоне года два-два с половиной назад, когда из-за его самонадеянности и халатности фирма понесла значительные убытки, сорвав поставку оборудования. Пришлось платить неустойку. После того случая Ромка начал относиться к работе предельно серьёзно и больше не позволял себе подобных оплошностей. В бизнесе он хорош, но в отношениях с Мирой он — полный ноль.
— Ты не ослышался. Останови машину. Живо! — требую я.
— Па, что происходит?
— Останови. Машину. Немедленно, — чеканю я.
— Хорошо-хорошо. Я заезжаю на парковку перед торговым центром. Слышишь? Сейчас… пару минут, — тараторит Рома.
Две или три минуты кажутся мне вечностью.
— Па. Я на месте. Стою. Что случилось? Неужели что-то с мамой? Или с её беременностью? — тревожится Ромка.
О, как! Так значит, он в курсе новой беременности своей мамочки. Но мне плевать на его знания. Речь пойдёт не о том.
— Выруби музыку.
Ритмичный бит смолкает в ту же секунду.
— А теперь слушай сюда, болван. Сейчас ты поедешь на ту квартиру, что я тебе подарил. Собираешь вещи. Самые необходимые…
— Зачем? — голос сына холодеет.
— Ты не хотел перевозить Миру к себе? Поселил девчонку далеко от центра, разгильдяй! — спрашиваю я. — Что ты мне говорил? Устроил макаронную фабрику на моих ушах! Якобы у вас все хорошо? Хорошо для кого, Ром?! Для тебя, да? Думал, что так будет лучше? Да, так действительно будет лучше. Потому что Мира тебя любит, кретин, и льёт по тебе слёзы, пока ты шляешься чёрт знает где. Ты же даёшь ей надежду, понимаешь?