— Бабушка, с тобой точно всё хорошо? Кто такой Мейсон?
Мимолётная улыбка мелькнула на её лице, и, глянув на меня печальными глазами, она ответила:
— Мейсон — это любовь всей моей жизни, — скатилась слеза по её щеке, — отец Пита. Он исчез из моей жизни так внезапно, что наш сын так и не успел познать отцовскую любовь.
О, Господи. Бабушка никогда не рассказывала мне о нём. Всё, что я знала о своём дедушке, так это то, что он умер, когда был ещё совсем молодым, оставив бабушку на сносях. У нас в доме нет ни единого упоминания о нём. Бабушка совсем не любила о нём говорить, а я как-то и не старалась вывести её на разговор.
— Бабушка, милая, — обняла я её и сама уже не могла сдерживать слёз. — Ты хочешь сказать, что это всё может быть связано? Это что же? Что-то вроде проклятья, что ли?
— Упаси господь, деточка, — перекрестилась она. — Мне просто кажется, что все эти случаи чем-то похожи между собой. Нам нужно кое-кого найти.
— И кого же?
— Хлоя, мне многое нужно тебе рассказать, — сказала она и зачем-то пошла в кладовую, я поплелась следом за ней.
— Что, например?
Забравшись на подножку, бабушка дотянулась до самой верхней полки и достала оттуда запылившийся и слегка потрёпанный альбом. Она передала его мне в руки, я присела на пол, протёрла твёрдый переплёт от скопившейся многолетней пыли и с замиранием сердца открыла его. На первых его страницах была изображена в основном семья с маленькой девочкой.
— Ба, это ты на этих фотографиях? — растерянно спросила я, перелистывая страницы.
— Да, Хлоя, это я, — сказала она, отвернувшись от меня.
На остальных фотографиях была изображена бабушка в студенческие годы. Нужно отметить, что она была очень красивой девушкой.
— Что это за парень? — спросила я её, указывая на молодого человека, который чаще всех появлялся на бабушкиных снимках.
— А ты дальше пролистай.
Я пролистала альбом до середины и наткнулась на единственный свадебный снимок бабушки с этим самым парнем. Совсем молодые, им, должно быть, не больше восемнадцати на фотографии.
— Так это и есть Мейсон? — удивлённо спросила я, вглядываясь в черты его лица, которые напоминали мне моего папу.
— Да, Хлоя, — дрогнул её голос.
— Но почему? Почему ты мне не показывала этот альбом? Ты даже ни разу не рассказывала мне о нём.
— Хлоя, когда он пропал, я места себе не находила, — посмотрела она наконец на меня. — Будучи беременной, я теряла все свои силы на его поиски. Мне было невыносимо больно думать о том, что он больше никогда не вернётся. Всё вокруг окрасилось в чёрные краски, и я перестала жить прежней жизнью. Я прекратила общение со всеми своими друзьями и близкими, намеренно оставаясь в одиночестве.