В каждом — новый глоток боли. И каждый из них — будто кислотой прожигает меня насквозь. Каждый — будто шаг в одну сторону.
— Антон?.. — она останавливается.
Каждые несколько шагов она останавливается.
Каждый раз — спрашивает меня — идти ли нам дальше. И всякий раз я рычу ей в ответ свое голодное «да», потому что…
Не умею останавливаться.
У меня недостаточно слов.
Сейчас недостаточно.
Я не могу описать ей, как с каждым ударом её ремня лопается еще один нарыв на моей душе.
Как с каждым ударом — я чувствую себя чище. И просто…
Наказывай меня еще, Госпожа. Еще. Тебе можно…
Я не умею просить прощения. Словами — не умею. Но вот так — попросить прощенья перед ней я могу. За… За все. Там длинный список, я в курсе.
Раз.
Два.
Пауза.
От боли пылает все существо, оно от неё задыхается, вот только мне его не жаль, пусть даже это существо — я.
Наверное, я мог бы её остановить, попросить пощады, но… Я не буду этого делать. И даже не потому, что это как-то повредит моему самолюбию. Нет.
Это её цена. Цена того, чтобы она отказалась от других. От Зарецкого. Чтобы больше не было этого «космического», который «так ей подходит». Никогда!
Моя, моя Госпожа. Ценой этой боли, ценой каждого из этих ударов — моя.
Три.
Четыре.
Пять.
Пауза.
— Еще, пожалуйста… — на пределе дыхания.
— Ну, раз ты просишь… — в её голосе только удивление, но оно — хорошее удивление. Она не ожидала, что я продержусь так долго? А я пойду еще дальше. Я иду до конца. Всегда.
Это уже не боль — это уже агония. В каждой клеточке тела.
Агония одного конкретного мудака, который корчится где-то внутри меня и пытается спрятаться от боли. Уйти от наказания. Вот только сегодня — я не дам ему этого. Самому себе не дам.
Я чувствую — моя пропасть где-то рядом. Бездонная, грандиозная, манившая меня с самого начала.
И все сильнее затихает мир. Затихает, отступает, прячется прочь. И правильно. Здесь и сейчас — нам не до него.
Семь.
Восемь.
Девять.
И добивающий…
Дальше — уже ничего. Ни боли, ни шума, ничего.
В слепящую тьму я ныряю с разбега. Без всяких сомнений.
Там меня нет.
Там только свобода…
Глава 16. Ирия
Есть люди, которые во сне выглядят кротко, спокойно, умиротворенно.
Верещагин же — даже сейчас очаровательный стервец. Уставший, но все тот же сладкий поганец, которого все мое существо желало познакомить с любимой плетью, с самой первой нашей с ним встречи.
Мои пальцы скользят по его волосам, а сам Антон дремлет, устроив голову на моих коленях. Еще не пришел в себя. Мелко вздрагивает — и глазные яблоки под веками так и бегают. Интересно, насколько цветные он сейчас видит сны?