— Да. Прощу, — вдруг отвечает женщина, не поворачиваясь ко мне лицом. — Сначала я была слишком зла, даже слушать не хотела. И действительно собиралась подать на развод. Но потом вспомнила все годы, которые мы были вместе. Я люблю его настолько сильно, что даже готова простить измену. Не знаю, проявление это слабости или же наоборот. Но я не живу без него, а существую. Тем более, я не могу его винить. У нас был тяжёлый период. Очень тяжёлый. Мы не справлялись.
И снова раздаётся звонок сотового. Женщина тут же отвечает.
— Марк! Как ты мог? Ты хоть представляешь, что я надумала? — голос женщины звенит от слёз.
Я вскакиваю тут же и оказываюсь возле неё.
— Анечка очень переживала за тебя. Да. Не могла до тебя дозвониться. ТЫ хоть представляешь, что мы надумали. И почему ты мне не сказал, что общаешься с дедушкой? Почему ты вообще ничего не рассказал про свадьбу? — переводит взгляд на взволнованную меня и качает головой. — Я сейчас тебе Аню дам. Но мы с тобой ещё поговорим, Марк! Ты мне всё объяснишь!
Тётя Оля протягивает мне телефон, который я принимаю из её рук дрожащими руками.
— Алло, — говорю в тишину в трубке.
— Анютка, — мурашками по телу любимый голос. Облегчение. Я чувствую облегчение, когда слышу его голос.
— Марк, я… Марк, я хотела перед тобой… я была… Я скучаю, Марк, — жмурясь, выпалила я. За эти сутки я истосковалась по нему.
— Малышка, ну, зачем? Зачем сердце мне рвешь своими словами? Зачем? — болезненно.
— Потому что устала, Марк. Устала противостоять самой себе. Своим чувствам. Врать тебе и себе, — я снова готова расплакаться.
— Анютка, я не могу… я не хочу мучать тебя, малышка. Не хочу. Ты ведь знаешь, что я должен жениться, — напоминание об этом режет сердце.
— Мы что-нибудь придумаем, Марк, — сжимаю трубку. — Придумаем, я тебе обещаю. Где ты, Марк? Я целый день тебе пытаюсь дозвониться. Мы вчера не закончили наш разговор.
— Я в Мюнхене, Анюта. Со своей невестой, — я всё же расплакалась, услышав это. Он со своей невестой. — Малыш, прости меня. Прости за всё. За те слова на пляже, за мою ревность, на которую я не имею право, за то, что оказался слабаком, неспособным решить проблемы. За всё прости, — раскаяние в каждом слове. И всё та же нежность и любовь. Предназначенная только мне, а не какой-то там невесте. Мне!
— Хрена с два, Марк! Не прощу я тебя!
— Не простишь…
— Не прощу до тех пор, пока у нас с тобой не родится сын. Такой же упрямый баран, как ты. Такой же обаятельный до одури. И любимый, — тётя Оля тихо смеётся и одобрительно поднимает большой палец вверх. — Ты мой, Марк Котов! Только мой! И хрена с два я тебя кому-то отдам!