* * *
Раскрываю глаза и долю секунды не могу понять, где я. Но только лишь долю секунды.
Я прикована к кровати в доме психопата-переростка. Мне это не приснилось.
Вывернутая под неестественным углом рука затекла и совсем потеряла чувствительность: пытаюсь пошевелить пальцами, но ничего не выходит. Испуганно скидываю одеяло (откуда на мне одеяло?) и сажусь на край кровати, бездушный металл шаркает по дереву, напоминая, что я пленница.
Двадцать первый век: электронные сигареты, искусственные сиськи, дети из пробирки и прикованная наручниками украденная женщина. Спасибо, что не в сырой темнице и подо мной мягкая кровать, а не пучок сена.
Хватаюсь рабочей рукой за одеревеневшую и пытаюсь размять затёкшие холодные пальцы, на запястье ободранный след — спасибо ночной истерике. Сколько же сейчас времени? Смотрю по сторонами, выискивая глазами часы, судя по антуражу комнаты — хотя бы песочные. Но часов нигде нет. Оборачиваюсь к окну и пытаюсь понять, который сейчас час: судя по рассеивающейся серости — около пяти. То, что я проспала до самого утра, хотя думала, что не сомкну глаз, стало для меня неожиданностью. Видимо, стресс, шок и усталость сделали своё дело.
Руку от плеча ко кончиков пальцев словно опустили в стекловату: застывшая кровь бежит по атрофированным венам, и это чертовски неприятные ощущения. Содранная кожа щиплет и чешется, а ещё очень хочется в туалет. Какая бы хрень в твоей жизни ни происходила, от естественных нужд никуда не деться.
Ещё раз осматриваю критическим взглядом комнату на предмет подходящего оружия: кроме подсвечника и стеклянных банок с кремом совсем ничего интересного. Вот мерзавец! Мог бы положить под кровать дробовик. Зачем-то наклоняюсь и смотрю под ноги — на толстом ковре стоит пара милых домашних тапочек с пушистыми помпонами. Тапочки. С грёбаными розовыми помпонами! Он издевается?
И вчера их здесь не было! Уж это я бы точно заметила.
Перевожу взгляд на трюмо и замечаю то, чего здесь не было абсолютно точно: на спинке приставленного к комоду кресла небрежно накинут пеньюар из тончайшего бежевого шелка.
Неужели он заходил, когда я спала? Почему я ничего не слышала?
И вообще, что это за будуар он здесь устроил? Шелка́, косметика… Он что, действительно думает, что я задержусь здесь дольше, чем на одно сегодняшнее утро? Буду расхаживать по дому в блядском сарафанчике, словно венецианская шлюха, наплевав на сына, который сейчас непонятно где и с кем.
Ну да, почему бы не потусоваться здесь, раз с Турцией пролетела. Турбаза "Грёбаный психопат" всегда к вашим услугам.