— Неправильно? А можно ознакомиться со сводом этих правил? Даже в тюрьме есть памятка, как следует себя вести, чтобы чашка с баландой не оказалась у тебя на голове.
— Я сам не знаю их, правда, — он честно смотрит мне в глаза и поглаживает пальцем приклеенный на рану пластырь. — Неправильно — это так, как мне не понравится, наверное.
— То есть я должна плясать под твою грёбаную дудку?
Спокойно, Наташа. Дыши глубже, не заводись.
— Я хочу, чтобы ты была собой и слушала только себя, не логику или мнимую интуицию, только лишь голос своего разума. Ну и меня, конечно, — скромная улыбка трогает уголки губ.
Он поднимается с колен и достаёт из кармана пачку сигарет. Мгновение — и комнату заполняет сладковатый дым.
Я не курю несколько лет, бросила, когда познакомилась с Игорем — он был категорически против. Но до сих пор люблю этот запах, помню лёгкое головокружение после первой утренней затяжки.
— Ты слишком много куришь, — не знаю, зачем я это говорю. Разве мне есть хоть какое-то дело до его здоровья.
— Я курю много лет, это одна из слабостей, избавляться от которой я намеренно не хочу. Никотин помогает мне думать.
— Я считала, что все ботаники правильные.
— Я не ботаник, — серьёзно протестует он и глубоко затягивается. — Никогда не стремился стать самым умным и ничего для этого не делаю, всё получается само собой. Я просто знаю, помню, всё это сидит в голове… это не объяснить так просто, — с каждым произнесённым словом из его рта выплывает сизое облачко дыма, и я не могу оторвать взгляд от этого завораживающего зрелища. — Иногда мне кажется, что моя голова похожа на мусоросборник: я помню ненужные даты, лица незнакомых людей, идиотские статьи жёлтой прессы, прочитанные годы назад. Это здорово напрягает.
Я смотрю на него и понимаю, что, видимо, талант и безумие действительно ходят рядом, взаимозаменяя друг друга. И так уж вышло, что когда-то, двадцать лет назад, кто-то там сверху решил отсыпать чуть больше серых клеток именно этому потрясающе красивому парню, а потом эти клетки мутировали, породив психически нестабильного юного бога.
С такой внешностью и мозгами он мог бы добиться очень многого, он мог бы покорить мир… но будет вынужден гнить в тюрьме, потому что я этого так не оставлю! В конце концов я отсюда выберусь (выберусь же?) и устрою этому стоумовому говнюку райскую жизнь. Главное, не поддаться эмоциям и не выдать ему свои планы. Скорее всего, кляуза в полицию точно входит в список того, что ему не понравится.
Ловлю на своём лице его изучающий взгляд и непроизвольно вздрагиваю. Он смотрит так, словно сканирует черепную коробку. Между густых сдвинутых бровей появляется глубокая складка, и мне становится не по себе. Охренеть как не по себе. Ощущение, словно мозг рассматривают под микроскопом.