Нехотя открываю.
— У нас гости, — говорит она почти шёпотом и заходит в комнату. Взгляд её тут же прилипает к тюльпанам.
— Цветы? Вчера я их не видела.
Чёрт. И каждый раз я должна оправдываться, как маленькая.
— Эти? — бросаю небрежный взгляд на стол, где, почувствовав благодатную влагу и солнечный свет, в простой стеклянной вазе распускают головки тюльпаны. — Саша вчера подарил.
— Странно. Ночью я их не заметила.
Не знаю, какими усилиями я заставляю себя оставаться спокойной.
— Да, потому что они лежали на кровати, а не стояли на столе.
Мать внимательно смотрит на меня, слегка склонив голову.
— Какой внимательный и чуткий молодой человек, — разжимает она губы. — Надо поблагодарить его. Кстати, я поэтому и зашла. Ты оденься поприличнее, — кивает она на мою футболку и обтягивающие лосины. — Он в гости пришёл.
С утра?! Это впечатлило даже меня. У матери рождается улыбка, когда она смотрит в моё потрясённое лицо. Смотрит и уходит. А я стою, пытаясь прийти в себя.
Цветы. Она спросит о них. И что я буду врать в этот раз?..
Чертыхаясь, я натягиваю сарафан и набрасываю на плечи лёгкую шаль. Бальное платье в пол подошло бы больше, наверное. К счастью, мой гардероб не столь креативен.
Они уже сидят за овальным столом в столовой. Папа, дед, мама и Сашка. Вокруг них хлопочет Гала: ставит сметану к оладьям, предлагает Саше сырников свежих. А ещё — блинчики с мясом, красной рыбой и без ничего. Зато варенье на любой вкус в маленьких вазочках. Чай, кофе — на выбор. Обычный завтрак буржуев.
Я злюсь. Наверное, поэтому. Не особо богатые, так, середнячки, скорее. Но дань традициям (без домработницы нельзя! Как же!).
Я встречаюсь глазами с Сашей. Он смотрит на меня… не с восхищением, нет, но взволнованно. По-особенному. Не так, как вчера, когда спрашивал разрешения поцеловать.
И в это мгновение тишины вклинивается острым топорищем голос матери:
— Мне понравились тюльпаны, что вы подарили Танечке, Саша. Какой у вас, однако, изысканный вкус.
Таня
Настоящее время
— Т-тюльпаны? — на лице и в голосе Ландау — замешательство. Он растерянно хлопает ресницами, а затем пытливо смотрит на меня. Не знаю, что он видит: я старательно изображаю каменную бабу в степи. Мне нельзя ни умолять взглядом, ни пугаться. — Ах, тюльпаны… — хлопает он себя по лбу и мило улыбается. — Да-да, конечно. Рад, что вам понравились.
Я вижу, как у матери расслабляются плечи.
Закашливается дед и перетягивает внимание на себя. Он по горло закутан в плед, но всё равно мёрзнет — я знаю. И я почти уверена: он специально кашляет, чтобы сбить мать с прицела. Дед всегда чувствовал подобные моменты и пытался, как мог, защитить меня.