— Снимок на столе, — я киваю на обеденный стол, на который положила карточку Полароида. — Я нашла его в своем чемодане.
Константинов подвигает снимок к себе и стучит костяшками по столу. Явно сдерживается, чтобы не вмазать со всей силы. Он злится, что допустил это. Злость так явно проступает на его волевом лице, что не нужен переводчик. Он то ли не привык так глупо проигрывать, то ли не ожидал, что соперник опустится до столь грязной игры.
— Я разберусь с этим, — отзывается он хрипло. — С твоими родными ничего не случится.
— Был еще один. Снимок, — я уточняю. — Он остался в загородном доме, я нашла его на одежде. Там был телефон, по которому я могла связаться с Ольгой.
Константинов поворачивает голову и вонзается в меня острым взглядом.
— И ты не сказала?
— Не сказала. Я не знала, чья эта выходка, и решила сделать вид, что ничего не находила. Просто отложила в сторону и забыла.
— Отлично, — Константинов выпускает воздух сквозь сжатые губы. — А тебе можно доверять.
Он усмехается.
Его настроение меняется, качнувшись в сторону раздражения. Константинов отворачивается к окну, чтобы я не видела его лица, которое он сейчас плохо контролирует. Но я вижу, как напряжены его пальцы. Плечи. Там не мышцы, а бетонная стяжка.
— Что мне делать? — он резко разворачивается ко мне и делает шаг навстречу. — Каким быть с тобой?
— Максим…
— Нет, скажи мне. Я не претендую на доверие, но хотя бы без лжи можно? Я не вытяну, если меня будут бить со всех сторон.
Он подходит вплотную и кладет широкие ладони на столешницу, почти обнимая меня. Его пальцы едва не задевают мои бедра, я максимально подаюсь назад и откидываю голову, чтобы не ощущать горячие выдохи Константинова на своих щеках.
— Так каким, Светлана? — нажимает он, ловя мой взгляд в темный омут, в котором можно пропасть, сейчас в нем слишком много эмоций, Константинов не прячется и показывает мне, что в нем столько же силы, сколько отчаяния, столько же уверенности, сколько вариантов всё потерять. — Нежнее или жестче?
Он переносит корпус и наши тела соприкасаются.
— Странные вопросы для босса, — произношу, собирая все силы.
— А я не хочу быть твоим боссом. Это не работает.
Константинов приближается еще, чиркая губами по моему виску. Я выставляю ладонь, а он идет губами дальше. Ищет дорожку к моим губам.
— Ты не умеешь играть, — говорит он тише. — Тебе нужно по-настоящему.
Мне нужно по-настоящему?
У меня перехватывает дыхание то ли от его наглости, то ли от откровенности. Я замираю, теряясь из-за его слов и прикосновений, и чувствую, как он касается уголка моих губ. Жарко целует и притормаживает, прислушиваясь к моей реакции.