Тут же установлена сцена с живой музыкой. Неизвестная мне группа с высокой солисткой в черном длинном платье играет блюз. Максим первым поднимается на деревянный помост, который выполняет роль танцпола, и ничуть не смущается, что кроме нас здесь никого.
— Выбрала? — он снова нажимает баритоном. — Я, конечно, могу и под Моцарта, но Валентина сляжет с инфарктом, если ее прием начнется с траура. Давай все-таки будем милосердными?
— Тогда та песня из “Красотки”.
Бровь Константинова ползет вверх. Но он кивает, кривя уголки губ. Отходит к музыкантам и возвращается уже под аккорды задорной мелодии. Я же мысленно чертыхаюсь, как подкол это звучало прекрасно, а вот танцевать я бы предпочла под что-то спокойное.
Константинову же плевать. Он обхватывает мою ладонь и рывком притягивает к себе, наталкивая на свой стальной корпус так, что моя женская природа начинает подавать жалобные сигналы. Он уверенно ведет и заражает своей беззаботностью, рядом с ним легко поверить, что чужие взгляды не имеют никакого значения.
Вообще ничего не имеет значения.
— Значит ты не считаешь меня красивым? — он качает головой, запоздало предостерегая меня, а ладони опускает на мою талию, помогая поймать более рваный ритм. — А каким тогда?
Я запрещаю себе смущаться и двигаюсь, разыгрывая ту же карту, что и Константинов. Я, может быть, не умею быть столь летально соблазнительной, но зато он так остро реагирует на меня, что мне достаточно слегка покачнуть бедрами. Я перестаю проклинать песню Pretty Woman, отдаюсь ее флиртующему настроению и сжимаю пальцами пиджак Максима. Пусть почувствует мой жар тоже, мое настоящее прикосновение…
— На слово “наглый” запрет, — добавляет Константинов, пока я раздумываю.
— Хорошо, не будем о плохом, — я соглашаюсь. — Тогда я считаю тебя харизматичным.
— Сексуальным?
— Чуть-чуть.
— Дерзким?
— О, вот этого больше.
— Желанным?
Он переносит горячие ладони на мои плечи и спускается по моей спине, собирая ткань платья. А потом надавливает, прогибая под себя в танце. В ритмичных движениях, в которых вырываются затаенные желания. Ярче, сильнее с каждым тактом мелодии. Я вспоминаю о выпитом шампанском, но градус в синих глазах Максима еще сильнее. Он дурманит и окутывает мороком.
— Влюбленным? — добавляет он, заостряя интонации, из-за чего его голос звучит честным, а не заигрывающим.
В нем нет ни капли милосердия к слабой женщине. А я чувствую себя именно такой, когда он надвигается и пропитывает каждый миллиметр пространства матерой харизмой. Я непроизвольно закусываю нижнюю губу, а Константинов выдыхает так, словно я специально дразню его.