Варламов смотрит мне в глаза, и от его ладони на моей спине, кажется, вот-вот вспыхнет ткань моей блузки. И чем дальше, тем тяжелее становится моргать. И тем страньше становится эта ситуация.
Нет, мне точно надо к психиатру, у меня же явная мания…
Варламов подается вперед резко, как будто падая на меня. И его губы успевают пройтись по моему лицу горячим бархатом его дыхания. Бо-о-оже…
— Дима, нет, — ровно произношу я, отклоняясь от поцелуя.
— Полин…
Боже, вот за что мне это? Вот этот его голос, переполненный жаждой, от которой у меня коротит в мыслях. И его чертовы пальцы, ползущие вверх по моей шее, прожигающие кожу насквозь.
Некая часть меня ведь соскучилась по нему. Смертельно соскучилась. И четыре года назад я бы хотела, чтобы все было так — нежно, романтично, с подвигами и страстным примирением. Вот только мне уже не столько лет, как тогда, я не отчаявшаяся влюбленная дура. И эмоции… Я ими владею. Пришлось научиться. Ведь видеть Варламова и его баб — даже на фотках было больно, а я видела их и в реале. И каждый раз, каждый раз моя душа истекала кровью, глядя на него.
И сейчас — да, я хочу этого поцелуя. Не вся я, только та часть, что дура. А еще одна часть хочет Варламова убить, потому что я только-только потеплела к нему душой, а он все скурвил и снова напряг свою кобелиность.
— Почему нет, — хрипло шепчет мне Варламов и тянет меня к себе ближе. — Почему нет, Поль?
— Потому, что сейчас я себя уважаю, Дим? — Я безмятежно отвечаю вопросом на вопрос. — Потому что мне не нужно, чтобы ты почесал об меня свое самолюбие и двинул дальше.
Он выглядит таким уязвимым сейчас. Смотрит на меня и молчит. Нет, я не буду в это бить, хотя…
А почему собственно я не буду?
— Дим, я ведь выхожу замуж, понимаешь? — ровно произношу и легонько давлю на его плечи, заставляя разжать руки.
— Да, — спокойно откликается Варламов, — я сразу заметил кольцо. Еще в лифте.
Нет, стоя слушать это невозможно и разбираться, стоя посреди ресторанного танцпола — тоже такая себе идея. Организовывать гостям заведения живую мелодраму в мои планы не входит. Возвращаюсь к столику. Варламов не отстает. Но у меня есть время подумать.
Вот оно как. Заметил? И вот это все, все это пижонство с ношением на руках, разводом на спор, танцем этим — это все просто его спланированный маневр, чтобы подвести вот к этому? Молодец, Варламов, давно ты меня так не разочаровывал.
Нет, он меня хорошо знает.
Он знает меня — которая всегда после приступов клаустрофобии, редких, но очень острых, отходила эмоционально даже не по одному часу. И теряла во всем — в циничности, в бдительности, даже просто во внутренней силе. Разумеется, я повелась, расслабилась, поддалась его напору.