— Да.
— Я хотела позвонить в полицию.
— Зачем?
— Чтобы маму искали!
— Мама задерживается на работе, — повторяю я официальную версию.
— Врёте вы все… Мама потерялась.
Молчу, не зная, что сказать.
— Найди мою маму.
— Найду, — просаживается мой голос.
Достаёт из кармана сложенную в несколько раз бумажку. Там что-то нарисовано карандашами.
— Это маме…
— Передать?
Кивает.
— Хорошо. Обязательно.
— А когда найдешь?
— Ох… Ты главное ешь, давай. Представляешь, как мама расстроится, если узнает, что ты не ешь?
— Не буду… — отворачивается. Кукла падает из рук на пол.
Упрямая… в Марьяну.
Потрепав её по голове с тяжёлым сердцем отхожу.
— Ну? — пытливо смотрит на меня Лена.
Она не знакома с Марьяной. Жила тогда с родителями в другом городе, и я не успел познакомить. Не знает и сейчас, что она моя бывшая.
— Что — «ну»?
— Ты что — ничего не заметил? — цокает она языком, закатывая глаза.
— А что я должен был заметить?
— Окей… — подозрительно.
Заезжаю домой покормить Гавра.
На часах одиннадцатый. Медведев еще работает по Марьяне, и я планирую сменить его на ночь. Гаврюха лезет на руки и прячет холодный нос на моей шее. Обнимается…
— Тоскливо тебе, да? Мне тоже…
Отстраняясь, внимательно смотрит мне в глаза.
— Ну потерпи, будет у тебя новый хозяин завтра, — чешу ему макушку. — Обещали тебя забра… Эй!
Замечаю, что мусорное ведро под стойкой перевернуто. Благо чистое и пустое.
Ссаживаю Гавра с рук. Ставлю ведро как было. Надо бы купить ему «нору», а то в диване, то в шкафу хозяйничает. Только, если завтра отдавать, то смысл?
Но Гавр тут же встает в стойку, хватается передними лапами за край ведра и роняет его обратно. Отскакивает. Настороженно подходит, пытаясь залезть внутрь.
— Нет! Мусорное ведро — это не домик.
Немного поспорив с упрямо роняющим ведро сурикатом, машу на это безобразие рукой. Не до этого мне…
— Но учти, придется принять душ, перед тем как идти в комнату.
Закрываю двери в комнату.
И только собираюсь дозвониться до Михи, как звонит он сам. И мне становится нехорошо. Потому что это значит — есть новости. А они априори не могут быть добрыми.
Ложась на стену спиной, я, не справляясь с голосом, хриплю в трубку:
— Слушаю…
— Лёва, тачку эту нашли. Мерс принадлежит Юрию Лившецу. Житель Москвы. Главный методист одного из московских банков. Сорок лет.
— Медведь! — нетерпеливо обрываю я. — Еще длину причиндалов мне его скажи! Я и так понял, что он классный! — психую я. — По существу, давай.
Сердце гулко бьётся в груди.
— Вчера эта тачка попала в аварию. Лобовое… Капот смят со стороны пассажира и…