А своё отцовство он отчётливо понимает. Чувствует всеми фибрами души, если, конечно, она у него есть.
— Ты очень красивая.
Прищуривается, вонзаясь в моё лицо своим пристальным, как кинжал, взглядом. Буравит, выжигая в моей душе какие-то непонятные иероглифы. Поднимает со дна души бурю новых, никогда прежде невиданных эмоций.
Что я должна ответить? Спасибо? Как-то глупо.
Нужно ответить что-то дерзкое. Такое, что слегка отпугнёт его. Заставит держаться на расстоянии. Отпустит.
Тимофей никогда не баловал меня приятными словами или комплиментами, спокойно принимая мою любовь, как данность.
Сглатываю вязкий комок, предательски вставший в горле. Пытаюсь выглядеть как можно естественнее, не показывая своей робости перед этим властным человеком.
— Я знаю. Это ты меня ещё с макияжем не видел!
Его нахмуренные брови взлетают вверх, а уголки губ растягиваются.
Осторожно цепляет меня за кончики пальцев. Приподнимает руку, склоняясь над ней в лёгком, каком-то невесомом, как порхание бабочки, поцелуе. Его жёсткие губы моментально опаляют кожу, оставляя на ней невидимый ожог, и я задыхаюсь от этого, казалось бы, невинного жеста.
Такого эротичного. Сексуального.
И чертовски приятного.
Как в фильмах.
— Мне не нравятся женщины с макияжем. Утром они оказываются совершенно непохожими на себя.
Его бархатный голос вибрирует, проникая всё глубже и глубже.
Заставляя моё сердце учащённо забиться, а кровь — побежать по венам быстрее.
В два. Нет, в три раза…
— А с тобой, Аврора, наверное, чертовски приятно просыпаться утром. После шикарного безудержного секса, когда твои волосы испещрены мелкими бусинками пота, а губы наливаются манящей теплотой.
— О чём ты…
— О нашем единственном сексе. И, надеюсь, не последнем…
Задохнулась от гнетущего напряжения, нарастающего с каждой секундой. Кажется, ещё вот-вот, и этот тиран сгребёт меня в свои медвежьи объятия, затащит в квартиру и надругается. Сделает своей.
Насильно.
Ведь я не хочу его. Не хочу и боюсь. Настолько, что под ложечкой противно засосало, а воздух в мгновение ока стал вязким, как топкое болото. Этот мужчина не может вызывать никаких светлых чувств.
Он тиран. Деспот. Диктатор.
Он — мой личный Демон, который сбивает меня с пути. Заставляет чувствовать то, что я никогда не чувствовала. Поднимает из глубины души какие-то непонятные ощущения, беспокоит меня до дрожи в коленях.
Отступаю на шаг назад, врезаясь спиной в ледяную стену кабинки. Окатываю мужчину несгибаемым, полным пренебрежения, взглядом. Собираю все силы в кулак.
— Я — верная супруга, господин Демон. И вам следует поискать жертву для своих постельных утех где-нибудь в другом месте.