— Не важно. К слову пришлось…
— Это была не просто авария?
— С чего ты взяла?
— Ну, Славик всегда был тихим, я почти его не замечала. А тут скорость, не справился с управлением…
— К чему клонишь?
— Ну, твой отец не последний человек. Возможно, у него есть враги. И авария была не случайностью.
Вот оно как. Плюс в том, что она автоматически записала брата в жертву. Что нам только на руку.
— Ладно, спасибо, что ответила на мои вопросы. Не заморачивайся по этому поводу. И не распространяйся. Следствие еще идет.
— Да, конечно, я понимаю.
— Но если что-то вспомнишь, позвони мне, ладно?
— Хорошо.
— Договорились.
Токарева сжимает колени, одергивая подол платья. Чем только привлекает внимание к своим ногам.
— Номер мой запиши.
Быстро диктую цифры, и уже через секунду в салоне от нее остается только аромат духов. Что-то цитрусовое.
Заводной апельсинчик, блин.
Достаю из кармана смартфон и «набираю» отца.
— Привет. Она не помнит, чтобы он был в клубе.
Батя шелестит бумагами, прежде чем заговорить.
— Действительно не помнит или просто не понимает по-хорошему?
— Думаю, реально. Если вспомнит что-то «подозрительное», позвонит.
— Ладно. Пригляди за ней. И не забывай, что я не так часто тебя о чем-то прошу. Чем быстрее мы все выясним, тем быстрее забудем о данном инциденте раз и навсегда.
20
— Мам, помнишь, ты рассказывала про сына мэра? Так что там с ним в итоге? Чего полиция говорит?
— С управлением не справился. В дождь же дело было.
После разговора с Панкратовым вся эта тема с его братом не выходит из головы. Внутри поселилось какое-то странное чувство… Что он имел в виду, говоря о подозрительных людях? Что я должна была видеть в тот вечер?
Вся эта ситуация более чем просто странная…
— А про девушку? Ты сказала, что там из-за девушки вроде…
— Да, поругался с подругой, вспылил, превысил скорость, не справился с управлением и влетел в грузовик.
— А что с водителем грузовика?
— Жив-здоров. Там только машина пострадала. А почему ты спрашиваешь?
— Да так. Просто его старший брат теперь учится в нашем универе.
— Интересно. Так, мы ужинать будем? — мама перекладывает котлеты со сковороды на тарелку и вытирает руки кухонным полотенцем.
— Будем. Пойду девчонок позову.
— Давай. Может, отца тоже…
— Мама, он тут никто, помни об этом, пожалуйста.
— Еська, он же старается исправиться. На работу вот устроился, грузчиком.
— Надолго? — усмехаюсь, а внутри просто киплю от злости.
— Еся…
— Что, мама? Девчонки, идите есть! — повышаю голос, замечая мамин поникший взгляд.