Я настолько тяжело дышу, что не сразу понимаю, как часто и громко дышит сама Бель.
О чем она думает?
Неужели тоже о нашем охуенном сексе?
Медленно вглядываюсь в лицо, дрожащие полные губы, и затуманенный взгляд с покрасневшими скулами… Наклоняюсь ближе, чтобы разглядеть расширившиеся зрачки, и схожу с ума от движений ее языка по губам…
Звонок мобильного заставляет вздрогнуть нас обоих, и облизывающая губы Бель поспешно выныривает из-под меня. Я достаю телефон, вижу Янину фотку, и сбрасываю вызов.
Надо перевести дух, потому что я только что, кажется, был готов взять свою принцессу прямо в прихожей, и даже не вспомнил о ждущей меня дома Яне.
Полная жопа.
Пишу смску, что выезжаю, и оборачиваюсь на притихшую Бель. Та стоит, обхватив себя руками, и смотрит дохрена напуганным взглядом.
- Ты должен уйти, - не то просит, не то требует она.
- Да, - киваю, и надеваю ботинки, - совет хочешь?
Кивает, не раздумывая, и я хватаю куртку с вешалки.
- Шли нахуй своего Очкарика. Он тебя не стоит, принцесса. И не ищи того, кто не способен тебя уберечь.
Как не уберег я когда-то от самого себя.
Бель молчит, и уходить на такой паузе как-то тупо, но я не подкован в словах, а уж красиво прощаться не привык и подавно. Поэтому просто выхожу, громко прошу закрыться на замок, и спускаюсь на улицу.
Холодный воздух остужает заведенное тело, и я сажусь в машину. Курю быстро две сигареты одну за другой, и уже более-менее трезвый еду домой.
Ну нахуй такие встречи, честное слово. Потому что я могу сам себе сколько угодно твердить, что между нами все кончено, но мое тело до сих пор помнит ее. И хочет не меньше, чем три года назад.
*Речь идет о повести Н.В. Гоголя "Портрет"
Бель
Смотрю в большое зеркало в прихожей, и не узнаю себя.
Всё те же светлые волосы, любимая свободная туника с V-образным вырезом и тёмные джинсы в обтяг.
Поворачиваюсь так и эдак. Всё, как обычно.
Кроме того, что глаза горят так, как не горели уже года три. И это я спрятать никак не могу.
Глубоко вдыхаю, надеваю пуховик, хватаю рюкзак и выхожу за дверь. Через полчаса у меня встреча с Игорем, и опоздать для рабочей беседы будет не профессионально.
После вчерашнего я как пьяная, и даже к вечеру не могу придти в себя. Хоть и отложила всю работу, чтобы побегать по магазинам, и привести квартиру в порядок. Как-то стало вдруг стыдно, что у меня все вечно не так, как у нормальной женщины, и даже банальные бутерброды не из чего приготовить.
Только все это не принесло ни малейшего облегчения. Я знала, что могло бы помочь сбросить стресс - пара часов с кистью и красками, и любимая музыка на фоне.