- Понимаешь?.. - осторожно спросил у Шурика Семен Семенович. - Сам же видишь: не самоубийство, не убийство... Ни одна версия не проходила. Ну не могло этого быть...
- Не понимает... - посмотрев на Шурика, сказал Михаил Сергеевич.
Бар закрывался. В зале погасили половину лампочек, шатающиеся посетители по одному потянулись к выходу. Шурик молчал, глядя куда-то вдаль.
- Совдепия проклятая! - простонал он вдруг в наступившем полумраке. И заплакал. - Совдепия проклятая!.. У!.. Совдепия проклятая!.. - колотя кулаками по столу, он раскачивался из стороны в сторону. - Гады!! Коммунисты, ненавижу!.. - а в конце еще тихонько, тоненько завыл почему-то: - И-и-и... Славя-я-яне...
Михаил Сергеевич и Семен Семенович недоуменно переглянулись. Опять подошла старушка уборщица с тряпкой в руках и, остановившись, принялась смотреть на Шурика, Михаила Сергеевича и Семена Семеновича. Маленькая такая, морщинистая, в пуховом платочке.
- Чего тебе, бабуль? - спросил Михаил Сергеевич. Та в ответ улыбнулась беззубым ротиком, но не ушла: все рассматривала нежно их, наклонив голову набок.
Зал почти опустел. Пьяный лысый паренек и его растрепанная счастливая теперь девушка тоже, обнявшись и склонив друг к другу головы, покачиваясь, пошли к выходу. Только несколько человек, застыв, внимательно слушали сообщение об итогах заключительного голосования.
- Эй, мужики!.. - тихонько сказал им из-за стойки бармен Сережа. Громко щелкнув, замолчали громкоговорители.
- Идем, идем, - ответил за всех Семен Семенович. - Шурик!.. Брось! Затихший вновь Шурик, опять глядя в пустое пространство перед собой, качнулся, вышел из-за стола и неуверенно пошел к дверям. Старушка догнала его и сунула в руку пакет с надписью "Год Лошади".
Семен Семенович грустно покачал головой. Он осторожно достал из-под стола перевязанный желтой лентой, шуршащий целлофаном букет и, бережно прижав его двумя руками к груди, двинулся вслед за Михаилом Сергеевичем. Старушка помахала им ручкой и ушла к себе на мойку.
- Чего это ты?.. - ткнув в букет, спросил Михаил Сергеевич. Юбилей?
- Да вроде того... - любовно оглядев букет, ответил Семен Семенович. - Вот, купил себе. Правда красиво?
- Сколько стукнуло-то? - спросил Михаил Сергеевич.
- Пятьдесят восемь лет, четыре месяца и восемнадцать часов... - не задумываясь ответил серьезно Семен Семенович и, подмигнув, объяснил: Ровно семьсот месяцев!.. Представляешь? Семь раз по сто!
- Эх, время идет!.. - вздохнул Михаил Сергеевич, глядя в темное небо.
Ветер стих и снег валил сверху вниз, медленно-медленно, ровными рядами. Все вокруг - земля, деревья, помойка у магазина - стало белым и чистым. Семен Семенович присел на корточки и попробовал, как катается снег. Катался он в тот вечер просто на удивление хорошо, но лепить снеговика в темноте было как-то не очень интересно.