— Они что? — подбиваю ее продолжать, уже сам, как Череп становлюсь нетерпеливым.
— Сказали, если платить не надо, то можно, — губы Веры растягиваются в улыбке, озаряя ее лицо теплыми лучами от настольной лампы.
Ловлю себя на мысли, что так близко редко рассматривал Веру. Чаще всего вижу затылок. На переменах что-то отвлекает. В столовке все заняты едой. А здесь, казалось бы, мы далеко, но в то же время слишком близко. У Веры приятное лицо, плавная линия губ, чуть вздернутый нос и ямочка на подбородке. Ей очень идет улыбка. И все же, сейчас для меня самое странное видеть ее волосы. Те самые, орехового цвета, для подачи сигнала. Так вот. Они непривычно распущены, без косы или хвоста как в школе. Шелковой волной падают на плечи и блестят. Когда общаюсь в видеочате с Тимом пофиг как-то на его вид, а с Верой по-другому…
— Борь, ну ты слышишь, что я тебе читаю? - одергивает Вера меня.
Машу вперед-назад, отвлекаясь от своих мыслей.
— Ох, придется повторять еще раз условия задачи. Будь внимательнее, Боря, — призывает меня не отвлекаться серьезным учительским тоном, и заново читает текст в учебнике.
Подготовка к урокам вместе с Верой занимает больше времени, чем просто списать. Но вместе с тем, все четче начинаю видеть просвет в тумане знаний. Где бы еще взять силы для смелости ответить у доски...
Блог 11/1
Боря
Вот не тянуло меня сегодня в школу. Даже со сквера уходить не хотел, впрочем, и бежать больше не мог. Снова финиш до конца тропинки. Длинной тропинки, между прочим. Пожилой дедуля, оглядываясь на меня резво понесся дальше, чем только вызвал смех у операторского хвоста и подписчиков.
Плюнул на забитое дыхание и захотел догнать дедулю. В итоге, миновал поворот с тропинки к соснам, едва не падая с отекших ног, а дедуля присвистывая пронесся мимо по второму кругу. У него точно пропеллер спрятан под спортивной кофтой. Он и Тима обгонит с легкостью. Пока мы шли на выход из сквера, версия с пропеллером подтвердилась. Дедуля погнал на третий круг. Во дает!
В сквере остался большой плюс — возможность убежать, ну или скрыться в соснах. С Галиной Ивановной такой номер не прокатит…
— Живин, до тебя туго доходит? Марш к доске! — взметнула она своим главным оружием в воздух — лазерной указкой.
В ней точно есть талант дирижера или убийцы двоечников.
Чего делать-то? Не по два раза же ходить, бесить училку. Беру уже сразу дневник, все равно ведь двояк получу.
— Борь, не надо, — выхватывает у меня, бальзам для души Галины Ивановны, Вера, — Кто-то готовился. Помнишь, а?
Время теряется, указка светит лазером мне в лоб. Иду без дневника на расстрел. Мне бы его сейчас сюда, того, кто готовился. А то, я не чувствую в себе вчерашней уверенности ни на грамм.