Глава 7 "Мистер идеальность"
Марго
Сажусь поудобнее, закидываю ногу на ногу и жду возвращения Макса, пусть он не думает, что сильно задевает меня своим беспорядочным флиртом. Привык как павлин распушивать оперение для соблазнения самок, а мне совершенно плевать на его полигамию, пускай хоть гарем заводит.
— Проголодалась? — спрашивает Макеев, усаживаясь напротив меня, ставя поднос между нами как барьер. — Я очень, — шумно сглатывает, перемещая издевательский взгляд со своих тарелок с заказом, на мой скромный салат.
Этот засранец успел дополнить своё меню картошечкой фри и сырным соусом к ней.
— Я бы не отказалась от чего-нибудь существенного, — со рваным вдохом втягиваю в легкие побольше воздуха и, стараясь казаться спокойной и отстраненной, намекаю ему не быть жадиной, не особо рассчитывая на снисходительность.
— Есть на ночь фастфуд вредно, — беззлобно обрубает он, откусывая за раз четверть куска пиццы.
— Ок, — лёгким движением головы отбрасываю волосы за плечи. — А тебе значит можно?
В ответ лишь кивок, его рот занят едой, мой же наполнен голодной слюной, которую приходиться чаще сглатывать, с осторожностью, дабы не удавится.
Но вскоре оставив глупые затеи уговорить непробиваемого Макеева, я принимаюсь за заказанный мне салат, методично стараясь игнорировать запах исходящий от пиццы. Зажмурившись, призываю всю силу воли, которой во мне поубавилось в разы, как только хруст зажаренной корочки стал въедливо перебивать сочное похрустывание салатных листьев.
Макс старательно жуёт, причмокивая от удовольствия, пристально заглядывая мне в глаза. Я их больше не жмурю, стойко принимая участие в "гляделках", тем более что свою трапезу Макеев уже закончил.
Минуты плавятся в душном кафетерии и я наконец-то решаюсь прервать битву взглядов, все равно победителя не будет, как и проигравшего, впрочем.
— Ну давай, расскажи кто она?
— Сформулируй вопрос чётче, — отвечает Макс, доставая изо рта зубочистку.
— Я о девушке, которой ты всё это купил, вынудив меня примерять, — киваю в сторону пакета, того самого камня преткновения, недающего мне покоя. Залпом допивая свой кофе, чтобы хоть как-то перебить ореховым привкусом завистливую горечь, вновь вернувшуюся из-за того, что комплект белья куплен не мне.
— Она красивая, — задумавшись, выдаёт с мечтательной улыбкой, говоря при этом таким приторно-сладким тоном. Что я начинаю переживать, а не слипнется ли у нас с ним одно место после такой медовой патоки в голосе. — И бесячая. Прям, как ты.
— Нечего меня сравнивать со своими…, — не могу выдавить из себя ругательство, а ничего культурного не приходит на ум.