— Я даже думать не хочу, что у вас было с моим сыном, как вы это делали, сколько раз и в каких позах. Как глубоко ты делаешь минет, какой оргазм от этого получаешь. Мне лучше не знать, для твоей же безопасности. Поэтому включи свою черепную коробку и не заставляй меня проявлять агрессию, когда вдруг решу дать тебе подробные наставления.
— У меня ничего не было с твоим сыном и мне не за что краснеть. Жаль, что не могу сказать подобное и о тебе.
Я опять играю с огнём, глупо и беспощадно. Дура. Срочно исправляй ситуацию! Смысл был трахать его утром, чтобы потом все усилия пошли коту под хвост, а ты псам на завтрак.
Он дёрнулся, чтобы отстраниться, а мои ладони отчаянно и цепко схватили его бока. Дальше всё происходит чисто на инстинктах. Прижимаю сильное тело к себе и целую, руками вцепившись в его шею. Не отпускаю и не позволяю отстраниться, пока не чувствую, что бугор в его брюках настолько окреп, что вот-вот прорвёт свой путь наружу. Превращать его агрессию в страсть, вот единственный выход, который я видела. Осталось только научиться контролировать собственное тело, чтоб оно меня с потрохами ему не сдавало.
— Твоё слово, против слова моего сына, — пустой звук.
Игорь отталкивает меня, хотя я понимаю, что он сильно перевозбужден. Его сильные руки упираются в столешницу до тех пор, пока тишину не взрывает трель мобильного.
— Слушаю, Тимофей Генрихович! Как впал в кому? В смысле прощаться? Вы что мне трете!
Камаев швыряет телефон о стену, руками смахивает все приборы со стола. А я едва успеваю слететь самостоятельно подальше от гнева хозяина. Этот огромный мужчина мгновенно превращается в разбушевавшегося терминатора и крушит всё на своём пути.
Я врастаю в пол, не зная, куда бежать, когда услышала новости. Я была бесконечно зла на его полудурка-сына, с блажи которого моя жизнь превратилась в беспробудный кошмар и чуть вообще трагически не оборвалась, но смерти ему не желала. Теперь я стала думать, что может лучше бы и оборвалась. Мне всё равно не будет жизни теперь. Он меня на этом же участке и закопает. Моя жизнь превратилась в беспробудный кошмар.
Бегу с кухни, не разбирая дороги, позади слышу звон стекла, лай собак и крики. По спине градом стекает пот. Залетаю в первую попавшуюся комнату, распахиваю платяной шкаф и от страха юркаю туда, плотно закрывая дверь. Я тут задохнусь. Может оно и к лучшему? Лучше так, чем то, что его извращённый, пылающий местью мозг выдаст. Почему-то снова вспоминаю Игру Престолов, где брат говорит Дени, что дал бы оттрахать ее всему кхаласару и лошадям, если бы это помогло ему вернуть престол, и трясусь мелкой дрожью.