— А как вас зовут? — набравшись смелости, спрашиваю.
— Ахмед, — отвечает мужчина и садится ко мне в полоборота.
— Вы… не русский?
Несколько минут мужчина просто молча смотрит на меня, а после запрокидывает голову и заливается гортанным тягучим смехом.
— Я рассмешила вас? — осторожно спрашиваю, а сама украдкой осматриваю мужчину.
Кроме широких массивных плеч природа наградила его упругой грудью, сильными руками с прорезью проступивших вен и привлекательным лицом. Осмотрев его внешность, прихожу к выводу, что мужчине примерно тридцать-тридцать пять лет. У него правильные черты лица: крупный квадратный подбородок с ямочкой посредине, прямой нос с широкими крыльями, очерченные скулы, густая борода и карие глаза. Точнее, взгляд. Именно взгляд мужчины больше всего пугал меня. Он смотрел так, что хотелось тут же поджать пальчики на ногах и задержать дыхание.
— Рассмешила, — резко прекратив смеяться, произносит он. — Я наполовину русский, Вика. Моя мать русская, а отец турок.
Я лишь киваю, про себя подумав, что турецкое происхождение объясняет его темный цвет кожи и отросшую бороду. Они ведь все там с бородами ходят?
— Что? — выдает мужчина, наклоняясь ко мне ближе. — Смотришь так, будто у меня рог на лбу вырос.
— В Турции все ходят с бородами?
Я знаю, что несу полную чушь, но не имею ни малейшего, о чем разговаривать с этим мужчиной. Он старше меня, я сделала глупость, пойдя с ним, но назад дороги нет. Отступать поздно.
— Готовить умеешь? — спрашивает Ахмед.
— Умею, — быстро киваю. — Борщ могу сварить, да и вообще… а что, нужно что-то приготовить?
— Нужно, — кивает мужчина. — Ты же для чего-то пошла со мной? Для чего?
— Не знаю, — пожимаю плечами. — Стало страшно, и я захотела сбежать.
Из уст срывается полная правда. Когда шла, действительно не думала, с кем иду и зачем, что будет после того, как я сяду в машину к этому мужчине и уеду с ним. Я просто сделала так, как мне подсказывало сердце в ту минуту. А оно кричало убегать подальше от того, кто меня страшит, кого я боюсь.
— А с чего ты решила, что я лучше Байрама?
— Я не решила, — мой голос звучит уверенно. — Просто Стаса боюсь. И я думала… думала, что вы меня отпустите? Нет, я понимаю, что не просто так, но, мы могли бы… могли бы договориться, — сбиваясь, продолжаю быстро говорить, пока мужчина не перебил меня. — Я могла бы устроиться на работу и отдавать вам долг, который должен отец. Конечно, по частям, но ведь могла бы. За несколько лет я бы… я бы все отдала и…
Осекаюсь, понимая, что за своей тирадой придвинулась к мужчине слишком близко. Отодвигаюсь, замолкая и вспоминая, что именно я ему говорила. Вроде бы ничего такого, что можно было бы расценить, как попытку улизнуть.