— Подожди, — Ахмед останавливает меня. — Ты пошла со мной в надежде, что я отпущу тебя и скажу платить долги Байрамова? Ты хоть знаешь, сколько должен твой отец?
Я мотаю головой. Ни сколько, ни за что, я не знаю, но уверена, что могла бы попытаться.
— У меня есть образование, я могу еще и подрабатывать. Сниму небольшую комнатушку в общежитии и буду отдавать вам деньги, правда. Вы же… спасли меня! — почти восклицаю. — Стас бы не отпустил меня, а так… он будет думать, что я с вами и… и вам же выгодно, правда ведь? Я верну деньги и…
— Хватит!
Он обрывает меня одним словом, сказанным так, что мне больше не хочется не то, что разговаривать с ним, мне не хочется даже дышать, пока мы сидим на опасном расстоянии друг от друга.
— Твой отец должен три миллиона долларов, Вика.
Мне не хватает дыхания. Я представляю, сколько времени потребуется, чтобы отработать эти деньги и понимаю, что много. Нереально много. Даже если я буду получать хорошую зарплату, не смогу отдать их и за десять лет. Готов ли он ждать десять лет?
— Прекрати думать о том, что ты можешь их отработать, устроившись куда-то на работу и выплачивая мне их частями. Твой отец заплатил тобой. И я согласился. Ты стоишь три миллиона долларов и будешь делать то, что я скажу, поняла?
— Да.
— Отлично, — отрезает он. — Сейчас я хочу, чтобы ты закрыла рот и молча сидела, пока мы не приедем.
Виктория
Три миллиона долларов. Эта сумма никак не укладывалась в моей голове, сколько я ни пыталась ее представить. Я не то, что не держала и не видела таких денег, я даже не думала о такой нереальной сумме. Знала, что отец явно не пару десятков тысяч должен, но думала миллион, два, три миллиона, ладно. Но ведь рублей, а не долларов. На что отцу такие деньги и куда он их дел?
Спросить бы об этом у мужчины, но он четко дал понять, что ждет от меня послушания и тишины. Именно поэтому остаток пути я еду с закрытым ртом. Смотрю в окно на мелькающие дома и где-то в середине пути замечаю, как мы сворачиваем за город. Внутри меня нарастает паника. Я представляю, что сейчас меня отвезут в лес, сотворят со мной, что заходят и оставят там на корм волкам.
Сглатываю подступившую волну страха. Стараюсь не думать об этом. Там ведь есть еще и поселки? Элитные, дорогие дома, выстроенные в шеренгу. Наверняка ведь есть.
— Ты чего дрожишь так? — раздается рядом с ухом грубый голос мужчины.
Я действительно дрожу. Трясусь от страха, как от холода и не могу прекратить, успокоиться и не думать о том, что со мной сделают.
— Ну? — требовательно продолжает он. — Молчишь сейчас почему?