— Отец любил тебя, но ты же знаешь, что он тоже другой национальности. Женившись на твоей матери, он нарушил обет, поэтому должен был искупить вину через дочь.
— Зачем вы все это рассказываете? — спрашиваю у него. — Мы с Ахмедом вместе. Он забрал меня у приемного отца и…
— Я рассказываю, потому что твой отец тебя ищет.
— Но ведь, — запинаюсь. — Но ведь мама… мама говорила, что…
— Твой отец жив, — серьезно говорит Камиль. — Он инвалид, но жив. Не умер. И он знает, что Ахмед забрал тебя.
— И что это все значит? — растерянно произношу я. — Зачем я отцу сейчас? И почему он не искал меня так долго? Не пытался поговорить и сказать, что жив, что с ним все в порядке?
Обида захлестывает меня. Я думала, что его нет в живых, а он… он даже не захотел увидеть меня, поговорить.
— На то были причины, Виктория, — серьезно произносит мужчина. — Сейчас же твой отец узнал, что Ахмед все же добрался до тебя и хочет защитить.
Я усмехаюсь. Защитить? Только сейчас?
— Он узнал об этом так поздно?
— Информацию обо всем он получает от меня, — кивает Камиль. — Я узнал и только после этого стало известно ему. Ахмед не распространялся о том, что забрал к себе девушку.
— Я не понимаю, — шепчу.
Не понимаю, зачем Ахмед заплатил за меня кучу денег, простил долг, если я была ему обещана. Почему он не нашел моего отца и не потребовал себе. И почему я ничего не знаю об этом.
— Твой отец здесь, Виктория. С минуты на минуту, вы сможете поговорить.
Наверное, я должна почувствовать облегчение, ведь где-то рядом отец. Меня не похитили, а просто привезли к родному человеку, который меня защитит, если я попрошу, но… но я не чувствую радости по этому поводу. Наоборот, только сейчас я еще сильнее осознаю ошибку, которую совершила. Хочу обратно к Ахмеду, рассказать ему о беременности и поговорить с ним, почувствовать сильные руки на своей талии. Я боюсь Камиля и, как бы я не хотела себе признаваться в этом, боюсь отца.
Виктория
Я помню отца другим. С той самой детской памяти всплывает его образ. Он был другим. Не таким массивным, более ласковым, и взгляд, направленный на меня, был нежным, а не злым и яростным. Мужчина же, который называется моим отцом, кажется, зол и разъярен. И я не понимаю, почему и на кого? Неужели на меня так зол?
— Ну, здравствуй, дочь, — мужчина подошел ближе и сел на диван напротив, закинув ногу на ногу и откинувшись чуть назад.
— Привет, — выдавить из себя “папа” не могу.
Я считала этого человека давно умершим, а он вот, здесь, живой и здоровый, кажется, даже в бодром духе. И ни разу за все время не объявил о себе, не сказал, что жив, но главное… не помог маме. Я обвела взглядом помещение. Не могу сказать, что здесь была элитная обстановка, но и дешевым дом назвать нельзя было. У него явно водились деньги и это меня обескураживало. Неужели нельзя было помочь, ведь он не мог не знать, что мама умирает?