И плевать, что он ещё слишком маленький.
Понимаю, что стою на мине, которая вот-вот рванёт. По лицу Артура это очевидно. Но пусть ударит. Может, когда он увидит мой труп у себя под ногами, наконец, поймёт, что натворил.
И, несмотря на его плотно сжатые челюсти, продолжаю, игнорируя страх:
– Я так начинаю уставать от этого, что просто пытаюсь принять. Несмотря на то, что мне противно находиться рядом с тобой. И да… Ты сам сказал, я – твоя будущая жена, и в какой-то степени это вскоре будет и моим домом.
Артур внезапно взмахивает рукой. Хочу зажмуриться, боясь удара, но не двигаюсь. Стойко смотрю в его глаза, наблюдая, как ладонь превращается в указательный палец. Машет им перед лицом.
– Знаешь что, маленькая дрянная девчонка…
Договорить ему не дают.
Звук резко открываемой двери вынуждает нас обоих повернуть головы и увидеть на пороге незнакомого человека.
– А ты какого хрена здесь делаешь? – слетает с губ Артура, чем напрягает меня ещё больше.
Неужели враги? Почему именно сейчас? Когда мы вдвоём?! Рядом только нож. Но и он вряд ли поможет мне в моих неумелых руках.
Поэтому неосознанно, чисто импульсивно, перед страхом и чувством опасности шагаю ближе к Артуру. И хоть этот человек бесит меня и раздражает больше всего, в случае чего…
Он сможет защитить меня. Наверное. Утешаю себя этим, когда понимаю – после моих слов он сдержался.
– Здравствуй, Артур, – начинает мужчина. А я цепляюсь в ладонь мужчины пальцами. От испуга. Незнакомец выглядит вымученным, но его лицо… Страшное. Изрезанное, испорчено шрамами. И этот взгляд… Поднимает все волоски на теле. – Мы видимся впервые, но ты, кажется, меня уже знаешь. Я представлюсь ещё раз. Для барышни.
Его голос, как скрип не смазанного и заржавевшего металла.
– Я - адвокат Виктора Климова, Иван Князев, и здесь по его делу.
Мы переходим в гостиную, и я сажусь подальше ото всех.
Поднимаю ноги. Ёжусь от одного присутствия этого человека.
Я знаю, что нельзя судить людей по внешности. Но есть в этом адвокате что-то ужасное, отталкивающее.
И дело не в многочисленных шрамах на лице и ладонях. И отсутствие нескольких пальцев на руках. А в крови, выступающих на бинтах… Он их лишился совсем недавно.
– Этот подарок сделал мне господин Маратов, – замечая мой взгляд на его ладонях, отвечает мужчина и облокачивается на кресло.
Маратов?...
Это ведь Назар, да?
Тот человек, что помог мне?
Не верю я ему. Назар – бандит. Такой же, как и Артур, но он… Нормальный. Дана с ним счастлива.
– Не сделаете ли мне чая? – выпрыгиваю из своих мыслей.
Я рефлекторно киваю и встаю с кресла, но тут же сажусь обратно, когда слышу категоричные и бескомпромиссные слова: