— Что было, то прошло. Верно ведь, Кристиночка? С тех пор правила не нарушаешь? — потянула мать Василия, прищурив взгляд.
— Ну-у-у, да-а-а… — потянула я, поднимая взгляд к потолку, где у меня пентаграмма защитная была начерчена. На всякий случай мысленно вспомнила заклятие активации, но не успела до конца проговорить, как услышала:
— Вася, я там в машине тяжелый пакет оставила. Сходи, принеси.
Ой-ой.
— Мам, чего ты там принесла? Мы с Крис… — начал было Василий, почуяв неладное. Только Иуда Авраамовна не зря за место на рынке дралась точно львица. Лопата ощутимо нагрелась, а двери в квартире разом захлопнулись от порыва ветра. Черты лица заострились, и темные глаза посветлели от воздействия воздушной магии госпожи Шумской.
— Сына, — этот тон заставил Василия вдохнуть кислород с шумом. Будто еще немного, и он голову втянет в плечи, пытаясь казаться меньше. Однако Вася сдержал себя, сжимая пальцы в кулак и выдохнув:
— Мама, я не думаю, что это необходимо.
— Вась, — позвала его, заставив вздрогнуть. — Иди.
«Если нам с Иудой Авраамовной суждено поссориться, то лучше пусть ты будешь подальше. Ни к чему портить отношения сына и матери», — мысленно добавила я, дождавшись, пока Шумский неуверенно кивнет и шагнут в сторону двери. Он периодически оглядывался, будто спрашивал, уверена ли я. Оттягивал секунды, но в конце концов вынужден был выйти из квартиры, оставив меня с его матерью наедине в коридоре.
— Итак, — начала я, когда дверь с шумом захлопнулась. Вздрогнув, я прищурилась, недовольно бурча:
— Знаете, использовать ветер в попытке давления на собеседника — не есть хорошо. И вообще, у меня двери не титановые.
— Дерзкая, — усмехнулась Иуда Авраамовна, поворачиваясь и совершенно по-хозяйски двигаясь в сторону кухни. — Наверное, именно этим ты ему нравишься. У нас это семейное: в наглецов влюбляться.
Я непонимающе наклонила голову, пока мать Шумского шла ко мне на кухню.
По дороге она комментировала каждую деталь: тут свечи оплавились и воск испачкал тумбу.
Здесь печать стерлась, заклинание уборки барахлит. Надо бы мага-бытовика хорошего, но в городе у нас одна пьянь вроде Михаила Михайловича. В туалете бачок подтекает, в ванной — кран. Трубы старые гудят, стены из картона. Воняет зельем, проводка ни к черту.
— Это белье? — возмущается мать Шмуского, тыча в гору одежды, сваленную там, где я ее оставила. Прекращаю стоять столбом и спешу к Иуде Авраамовне, ногой задвигая кучу за валяющуюся рядом корзину, хмуря брови.
— Извините, Иуда Авраамовна, — начинаю разговор, пытаясь мысленно построить диалог правильно. Сказать ей по поводу ее матримониальных планов все, что думаю. Но аккуратно, дабы не обидеть. — Насчет свадьбы…