– Фил, сколько там нашему клубу сегодня? – очень кстати я вспоминаю про дату открытия боксерского зала и буквально за пятнадцать минут обзваниваю пацанов.
И вот, уже через два часа мы сидим у Григорича на даче, травим байки, поздравляем тренера и желаем ему кавказского долголетия. Нанизываем замаринованное мясо на шампуры, ставим мангал и разжигаем костер. Кто-то суетится в беседке, нарезая помидоры и шампиньоны, а Захар погнал в ближайший гипермаркет за пивом, водкой и соком. И мне даже на какое-то время удается убедить себя, что Лизку я нисколечко не ревную, пока с языка против воли не срывается.
– Ванек, дай ключи от «Ямахи» на полчаса, а?
Филатов пару минут мерит меня нечитаемым взглядом и, чертыхнувшись, лезет в карман куртки, выуживая из кучи хлама нужную мне связку. Глубоко выдыхает и, прикрыв веки, предупреждает.
– Поцарапаешь – убью, – в искренность звучащей угрозы я верю, потому что, на месте Ивана, я и сам бы с легкостью закопал неудачника, умудрившегося испортить матово-черное произведение искусства.
– Спасибо, – бросаю уже через спину, потому что желание пройтись пальцами по литым изящным изгибам шкалит, а адреналин порядочной дозой впрыскивается в кровь.
Мерное рычание двигателя отдается в грудной клетке полузабытыми вибрациями, и я осторожно выруливаю со двора, чтобы спустя пять минут выехать на автостраду и влиться в семафорящий бурлящий поток. Свежий ветер забирается за ворот белой футболки, пришедшей на смену серой офисной одеже, ерошит волосы и залихватски свистит в ушах. И я не замечаю, как стрелка спидометра подбирается к двумстам – именно поэтому в моем гараже нет байка. Потому что я слишком люблю скорость и подсаживаюсь на нее, как наркоман.
Мягко притормаживаю, вспахивая шинами гравийную дорожку, и останавливаюсь у «скромного» по столичным меркам места – пафосного ресторана с вышколенными официантами, достойной президента охраной и средним чеком с приличным количеством нулей. Если Меньшов хоть немного знал бы Лизу и был осведомлен о ее аллергии на все кричащее-пестрое-броское, никогда бы ее сюда не потащил.
Облокачиваюсь на чуть теплый металлический бок и вытаскиваю пачку красного «Бонда» (марка сигарет – прим. автора), возвращаясь вроде как к искорененной года три назад пагубной привычке. Щелчком выбиваю сигарету и прямо под знаком «курение запрещено» затягиваюсь едким горьковатым дымом. Пытаясь причесать едреные матерные формулировки, вертящиеся в мозгу, и прощаясь с заманчивой идеей вломиться внутрь с ноги и пересчитать парочке индивидов ребра. Например, одному известному продюсеру, к которому я испытываю стойкую заочную неприязнь.