Мне не нужно слов. Уже не нужно. Он мой. Теперь знаю это точно.
Люблю его. Люблю. Люблю. Люблю.
Люблю его и нашего малыша…
– Свалилась на меня, бл*ть, в тридцать пять… где ты была раньше, Алёнушка?.. – хрипло спрашивает он. – Где?
Последний вопрос он впечатывает в меня своими бедрами.
– М-м-м… – не могу молчать.
– Люблю тебя… хотел, чтобы ты залетела… – шепчет, повторяя движение. – Ты же такая, бл*ть, паникерша…
Он говорит что-то еще, но я не слышу, так как меня накрывает медленная горячая волна. Растекается по телу и лишает питания на время.
Кричу…
Мое тело больше не мое. Оно во власти мучительного удовольствия. Такого со мной еще не было. В глазах скачут уменьшенные Антоны. Он дышит, как шальной, рядом с моим ухом и сжимает меня в руках.
Да… сильнее…
Я просто растворилась в нем…
Это сумасшествие.
Слышу, как Наумов стонет, и чувствую горячий поток внутри себя. Обжигающий. Чувствую это. Невероятно.
Плачу.
– Антон… – рыдаю, хватая ртом воздух.
– Пф-ф… – слышу в ответ.
Он не может говорить, он кончает.
Некоторое время мы с ним молчим, приходя в себя. Он утыкается лбом в дверь рядом с моим лбом и устало спрашивает:
– Чего ты хочешь? Хочешь ЗАГС? Пошли, завтра подадим заявление. Только больше не трепи мне нервы. Ты моя, а я твой. На этом, бл*ть, все!
Плачу и трусь носом о его щеку.
– Труддно… труддно ббыло ранньше сскказать?
– Ты не спрашивала, – отзывается он.
Сцепляю зубы.
– Наумов, тты ттакой приддурок! – я в праведном негодовании.
– Стоять можешь?
– Ннет… – бурчу, впиваясь в его плечи пальцами.
– Тогда пойдешь со мной в душ.
Молчу. Я не отлеплюсь от него этим вечером. В душ, так в душ.
Он усаживает меня на стиральную машинку и снимает джинсы. Его член и без эрекции красивый. Сижу и беззастенчиво разглядываю своего будущего мужа. Разумеется, я не собираюсь игнорировать его корявое предложение руки и сердца.
Теперь, когда он здесь со мной, я опять чувствую себя дома. Все вокруг приобретает другую энергетику.
Антон открывает воду и возвращается ко мне. Крадет поцелуй и тихо спрашивает, упершись руками в машинку:
– Сколько нам?
Кладу руки на живот, и он провожает их взглядом.
– Эм… – я очень и очень растрогана. – Девять… недель.
Мой голос похож на хриплый шепот.
– Круто… – резюмирует, поглаживая мои бедра. – Завтра съездим, посмотрим дом. Займешься ремонтом? Только, бл*ть, без розового.
Закрываю глаза и плачу. Утром у меня не было ничего. А теперь есть все.
Антон втискивается между моих ног и прижимает к себе. В ответ тут же льну к нему, как пиявка.
– Ты дох*я плачешь. Это даже стремно, – делится он наблюдениями, кладя мою голову на свое плечо и целуя мой висок.