— Где роза? — прорезается нормальный голос, видимо дело было не в болезни, а в том, что до этого момента я не разговаривала.
— О чём ты?
Фей шустро отходит обратно к столу и усаживается там, весь такой сосредоточенный исключительно на чашке с кофе.
— Здесь стоял бокал с розой. Я лично оставила его здесь, так что не нужно косить под дурака или намекать на провалы в памяти. Итак, ещё раз. Где. Моя. Роза.
— А, ты об этом… Люцик уронил стакан и немного её пожевал, пришлось выкинуть.
Люцик, который всю ночь продрых в моей кровати? Сузив глаза, я распахиваю дверцы нижнего шкафа, чтобы убедиться — цветок действительно утрамбован в ведро с мусором. И по той части, что торчит наружу, настоящего кота обвинить не в чем. Зато одного наглого кошака, который непонятно что о себе возомнил — запросто.
— Ты охренел?!
— Я тут при чём? Говорю же, Люцик…
— При чём тут, млять, кот?! У тебя мозги вообще есть, ты как додумался взять и выбросить чужую вещь?! Ты эту розу дарил? Нет! Так какого хрена вообще к ней ручонки свои кривые тянул?
Я не ору, скорее шиплю раздражённо, одновременно наступая на Фея. Замечая, как меняется выражение карих глаз с каждым шагом. И едва между нашими лицами остаётся не больше двадцати сантиметров, он резко подаётся вперёд, но я успеваю отшатнуться.
— Не смей, — теперь говорить сложнее, от вставшего в горле кома. — Не смей больше ко мне притрагиваться. И тем более лезть со своими поцелуями. Мне неинтересно ничего из того, что ты можешь предложить, уясни это раз и навсегда. А если не сможешь, я соберу вещи и умотаю так далеко, чтобы между нами было как минимум полгорода, ясно тебе?
Он поднимается с барного стула, разом став выше меня ростом, но с таким лицом несправедливо обиженного ребёнка, что на секунду чувствую себя сволочью. А затем выражение исчезает, как водой смытое, оставляя привычную язвительную физиономию.
— Значит, вот какой ты сделала выбор?
— Даже если мне пришлось бы выбирать, поверь, ты в списки не попадаешь при любом раскладе.
Фей кивает, давая понять, что услышал. И направляется к выходу, ухмылкой отметив, как я шустро отодвинулась в сторону. Успеваю перевести дыхание, осознав — этот бой остался за мной, но он замирает, развернувшись на самом пороге.
— Крис? — вопросительный взгляд служит ему ответом. — Я терпеливый.
— Вот и терпи. Лет в семьдесят, возможно, у меня начнётся склероз и маразм, так что я забуду, насколько тебя ненавижу.
— Врёшь.
Вру. Себе самой в первую очередь, соглашаюсь мысленно, провожая взглядом спину Фея. Как всегда забывшего о таком элементе гардероба, как рубашка.