Иногда я не успевала в сад, и сына забирал Кирилл. Самое удивительное — Кирилла принял мой отец.
Однажды я пришла с работы, а они сидят на кухне, обсуждают футбольный матч. Иногда мы гуляли втроем.
Выхожу из салона, я сегодня опять позже обычного. Вижу машину Кирилла, он сигналит мне. Я сажусь внутрь.
На заднем сиденье сидит Миша, повернувшись, целую его. — А меня, — наигранно-обиженно говорит Кирилл. Кровь приливает к коже. Но я целую его, слегка задерживаюсь, вдыхаю будоражащий парфюм.
— Мам, — спрашивает Миша. — А почему папа не живёт с нами?
— Да, мам, — воркует нахал. — Почему? Переезжай ко мне. У меня большая квартира, у Миши будет своя собственная комната, — вот же ж! Мужчины! Сговорились!
Смотрю на Кирилла, сузив глаза, и поджав губы.
— Мы с тобой говорили уже. Я не готова!
— К чему тебе готовиться? Собирай вещи и поехали. Можем и так, налегке. Я куплю все новое, — Миша радостно хлопает в ладоши.
— Да! Переезжаем!
— Не сегодня сынок.
— Почему? — как ему объяснить, что нужно сначала решить с разводом, что я боюсь опять довериться Кириллу. Боюсь, что он не изменился, и все будет, как прежде.
— Я подумаю. Хорошо?
— Только недолго! — даёт напутствие не по годам умный сынок. Смеюсь. Но подумать действительно есть о чём.
Миша привязался к Кириллу. И хоть он видит его каждый день, всё равно скучает. Странно, что про Андрея, с которым прожил всю свою маленькую жизнь, не вспоминает.
Вопросы крови — самые сложные вопросы в мире. Их будто тянет друг к другу.
Кирилл провожает нас до квартиры. Миша убегает к бабушке.
— Останешься? Мама Света приготовила ужин?
— Прости, Белка, — он обнимает меня за талию, притягивает к себе. — Я обещал отцу, что заеду к нему, — мне становится грустно, я надеялась, что мы проведем несколько часов вместе.
Он нагибается и целует. Меня будто окунают в кипящую лаву, я выдыхаю стон ему в рот. Скребу ногтями по волосам, прижимаюсь ближе. Кирилл с трудом разрывает поцелуй, упирается лбом в мой.
— Думай быстрее. С каждым разом мне все тяжелее уходить от тебя.
Три дня Кирилл не появлялся у нас. У меня пропало настроение, вдохновение. Эскизы получались из рук вон плохие. Мусорная корзина была до отказы забита скомканными листами. По ночам снились наши поцелуи и бурное продолжение.
Наверное, ему надоело иметь дело с несговорчивой, почти разведенной женщиной. Тем более, вокруг вьются легкодоступные красавицы, которых только помани пальчиком, и они побегут.
От этих мыслей сердце сжалось. Может, стоило дать нам шанс? Довериться в последний раз и не думать о возможных последствиях?