- А ты кто такой будешь? - спрашиваю, а сама руку из его тощих пальчишек выдираю.
- Некромант я, делла. Могу мертвыми повелевать.
- Мертвыми, говоришь? Передай тогда Петровне, что она потаскуха, потому что я знаю, как она перед Кузнецовым задом своим тощим вертела в семьдесят пятом, пока я в роддоме была! Он мне только на ее похоронах рассказать сподобился!
А он смотрит с улыбочкой и подарок протягивает - шкатулку прозрачную. А там косточки белеют, а поверх черепушка скалится.
- Сама, - говорит, - ей скажи.
Я хохочу, а коротышка уж шестого претендента вызывает.
- Кер По-Трах-Ун, демон-инкуб из Клубничных Земель!
Имя какое-то странное, напоминает что-то знакомое, но давно забытое. Однако претендент вежливый - из дыма возник (почему-то голый по пояс, хорошо хоть сверху только), комплиментами осыпал, руку чуть не до локтя облизал, а потом и ящик продолговатый протянул.
- И что там?
- Чтоб ночами долгими обо мне думала, - подмигивает и зубы скалит. Открываю - а там выструганный из дерева хрен на подкладке красного бархата. Глаза на Трахуна этого поднимаю, а он все скалится: - В натуральную величину, делла, своим настоящим клянусь!
Зубы белые так и скалит, да фрейлинам подмигивать успевает. Вот кобель.
Коротышка уж следующего зовет.
- Кер Дир-Ректор. он же ректор ЧМО!
- Чмо? Вы кого мне в женихи предлагаете? - возмущаюсь.
- Чаро-Магическая Организация, - шепчет мне на ухо фрейлина.
- А-а-а!
- И что у тебя за сила, Кер Прозектор?
- Дир-Ректор, - снова шепчет фрейлина.
- Пока не знаю, - пожимает плечиками глава ЧМО и очки круглые поправляет, - у меня у самого отбор скоро. Вот чьей студентки силушку заберу, там и видно будет.
- А здесь-то что забыл тогда? - спрашиваю.
- Так какой же отбор без ректора ЧМО? - снова плечиками жмет и подарок мне протягивает - книгу потрепанную. Я семнадцатую страницу открываю, а там штамп библиотеки академической.
- Эх ты, ректор ЧМО!
Кончились претенденты, а я только-только во вкус вошла.
- Делла Валенсия благодарит всех участников за щедрые дары, но прямо сейчас должна выбрать того, кто отправится домой! - орет коротышка. Он явно в курсе, что делать нужно.
- Что, прямо сейчас? А как же на свидание сходить? Розу-то дарить не надо разве?
- Поцелуй на прощание подарите, делла, - снова шепчет фрейлина.
- Пусть жмот уходит со своей бутылкой слюнявой, - говорю я, - вот только целовать я его отказываюсь!
- Никак нельзя, политический скандал будет! - шепчет фрейлина. - А мы и отбор затевали, чтобы союзников найти.