— Сама ты тощая.
Смеёмся. Дашка, на самом деле, не худышка нифига. Наоборот. Склонна к полноте. Но держит себя в форме. И в отличие от меня — у неё большая грудь. Которой она очень гордится, и которую при каждом удобном случае старается декольтировать.
— Вставай, — командует она.
— Да не хочу я.
— Вставай, говорю. И радуйся, что я, наконец, за тебя взялась. Потом ещё спасибо скажешь.
Нехотя поднимаюсь. Вздыхаю.
— Вон туда отойди, — распоряжается Дашка. — К дереву. Там свет хороший. Солнце через ветви пробивается. Шикарно получится. И улыбку на себя напяль. Парни не любят тоскливых дев.
Закатываю глаза.
— На меня смотри.
Щёлкаю языком с досады.
— Ксю!
— Ну что? — хмурюсь я.
— Я так не смогу хорошую фотку сделать. Ты же морщишься. Развеселись давай.
Снова закатываю глаза.
— Ксю!
— Дашк, давай в другой раз, а? — прошу я. — Ну жара же страшная. Видишь, я вспотела и платье мокрое.
— Этого не видно.
— Блин, да я не для фотосессий одета.
— Нармальна всё. Пуговичку расстегни.
— Вот ещё!
— Расстегни, говорю. И грудь вперёд подай.
— Чего?
— Выпрямись, говорю. А то у тебя сисек не видно. Надела бы лифак, что ли. Хотя не, вот ща норм. Во! И сиськи появились!
Слава Богу жарко. А то бы соски торчали.
— Полубоком повернись.
Вздохнув, поворачиваюсь. Всё равно же не останет.
— Если мне фотки не понравятся — то ставить их не будем, — тоном, не допускающим возражений говорю я.
— Понравятся, — уверенно заявляет Дашка. — Знаешь, как шикарно сейчас смотрится солнечный свет на твоих русых волосах? Они аж сверкают. Очень красиво.
— Да? — сомневаюсь я.
— Ага. — Дашка смотрит в камеру, но тут же опускает телефон, и вперивается взглядом в меня. — Так, знаешь что?
— Что?
— Руку к груди подними. Вот так, — Дашка показывает на себе. — Да нет, не так. Грудь-то не закрывай. Да. И чуть вверх. И согни её больше. И пальцы расслабь. Кисть, говорю, расслабь! Во.
— Утомило уже это всё.
— Потерпи. Я только начала. Зато фотки получатся просто шика…
Дашка вдруг умолкает, широко раскрывая глаза.
Оборачиваюсь туда, куда она смотрит.
Огромный, блестящий, чёрный, автомобиль с хищной мордой заезжает в парк и едет в нашу сторону.
— Нихрена себе… — бормочет Дашка.
— Что? — оглядываясь то на неё, то на машину, встревоженно спрашиваю я.
— Что-что. Ты знаешь, что это за тачка?
— Нет…
— Это "Роллс-Ройс". Какая-то новая модель. Бешеных денег стоит. Интересно, кто это такой богатенький сюда прикатил?
— Откуда я знаю-то, — пожимаю плечами я.
— Ксюх.
— М?
— Очнись. У нас тут вообще никто на таких машинах не ездит. Это не местный кто-то.
Равнодушно смотрю на огромную машину. Восторгов Дашки не разделяю. Машина, конечно, крутая и дорогая, это сразу видно, но мне-то что с того?