— Я забыл. — ухмыляясь, отвечает он.
— Забыл? Забыл… — киваю, выдыхая чистейшую злость. — Ну значит, на приём идёшь один. — улыбаюсь как можно шире. — Я не собираюсь в таком виде появляться на людях. Мне нужна одежда, прикинь. Кое-что из косметики и нижнее бельё, в конце концов. И вообще, у меня могут быть свои дела?
— Всё будет, Лялька, угомонись.
— И сумка! — трясу пакетом с логотипом ресторана, в котором находятся две пачки денег и многострадальный паспорт. — И банк! И жизнь!
— Ладно! Ладно, истеричка! — восклицает он, сжав крепче руль. — Ты подумай, что тебе реально необходимо. Озвучь чётко и аргументировано. Я решу, когда мы с этим разберёмся.
— Хочу не выглядеть чучелом. Хочу минимизировать общение с твоей мамой. Хочу трусы! Хочу банковский счёт! Хочу заехать в хоспис. Хочу домой, в съёмную квартиру. Хочу телефон. Хочу… — энтузиазм угасает с каждым словом. Я осознаю, что мне столько всего, оказывается, нужно сделать. Осознаю, что у меня ничего нет, кроме паспорта и миллиона евро в целлофановом пакетике. Звучит, конечно, странно. Миллион евро и ничего нет, в одном предложении, даже мысленно звучит смешно. Но какой от этого толк, если я не могу их потратить? У меня нет…свободы.
— Я тебя услышал.
Услышал он!
Нет, он точно не человек. Не похож. Супы, иные-оборотни… Не, он киборг. Грёбаный бесчувственный киборг!
— Ты стараешься в моём виске дыру просверлить взглядом?
— Ага.
— Пока не получается.
Да ну его. Вообще буду молчать. Посмотрим, как быстро он сам со мной заговорит. Будто мне это одной нужно.
…похоже, мне одной.
До огромного здания Голд-плаза — лучшей гостиницы города, мы доехали молча. Он это специально. Бойкот мне объявил. В молчанку играет. Ну и ладно.
— Морда, мы приехали. — повернувшись, я потрепала огромную голову сонной пантеры, пока Рома въезжал на подземную парковку. — Что ты дрыхнешь постоянно?
— Её активность приходится на ночное время суток.
— Я не с тобой разговаривала. — бурчу я, внутренне злорадствуя. — И вообще, почему мы в гостиницу приехали? Ты же сказал, домой.
— Это и есть мой дом. — обронил он, открыв дверь. Вышел, обойдя машину спереди, и открыл дверь с моей стороны. — Это проблема?
Внимательно смотрю на него, не понимая, шутит он или нет.
— Ты живёшь в гостинице или владеешь гостиницей? — спрашиваю, принимая предложенную руку.
— Живу.
— Номер в гостинице не может быть домом. Дом — это…дом. — выбираюсь на полутёмную парковку. Жду, пока Зверь, откинув пассажирское сиденье, выпустит Морду. Мне кажется, она становится больше с каждым днём.
— Очень даже может, если в одном номере жить годами, Лялька. Ты же съёмную квартиру домом считаешь?