- Вы - кровавая сибня! - взвизгнул Угольцов.
- А по шляпе? - поинтересовался я.
- Простите, - подало голос чудо, замотанное в пластик. - Евгения Чирей, экожурнал 'Химический лес'...
- Ой, отстаньте все, вы такие нудные, - мужик в обдергайке оттёр всех голосивших. - Вы такие скучные, особенно ты, Женя, со своей химией. Ты ведь сама на ней сидишь, и уже давно. То ли дело вот этот красавчик, - поганец плотоядно уставился на Локовского. - Илья Яйкин, главный редактор гламурного журнала 'Мальчик-игрунчик', а так же основатель политической партии 'Порнос'. Как вам, а? Ты, солнышко, - охальник кивнул Локовскому, - можешь звать меня 'мой зайчик'.
Я с жалостью посмотрел на психа. Самоубийца.
- У меня такой вопрос, - как ни в чём не бывало продолжал смертник. - Я смотрю ты военный? Я люблю военных, красивых-здоровенных, они такие брутальные... Так о чём я? Ах да. Скажи, милый, неужели армия таки поняла правоту цивилизованных отношений? Как, например, в Галентской Федерации?
- Чего? - не понял Локовски.
- Ой, да ладно тебе стесняться. Ты же приехал сюда, на Вечер, в этот оплот свободы, ясно зачем, правда? Вон тот мальчик, - Яйкин кивнул в сторону Мартины, выглядывающей из-за широкой спины Локовского. - Совсем на тебя не похож, значит не братик. Тогда кто? Ясно, твой ненаглядный сладкий персик.
До Локовского начал доходить смысл сказанного. Его лицо начало наливаться нехорошим багровым румянцем, но Мартина среагировала раньше.
- Мальчик? - взвизгнула она. - Я - мальчик?
- Прости-прости, - помахал руками будущий покойник. - Ну, конечно же, прекрасный юноша.
- Ах, юноша! - завизжала Мартина. - Сейчас я тебе покажу юношу!
В совершенно диком прыжке, как крылатая ракета, выходящая из шахты, Мартина взвилась в воздух и приземлилась точнёхонько на спину Яйкину. Полетели клочья тряпок и выдранных волос. 'Мой зайчик' заверещал не хуже Мартины и повалился на пол, пытаясь скинуть разъярённую демоницу. Ага, сейчас. Мартина, злобно урча, драла волосы обидчика, одновременно пытаясь царапать задними ногами. Толпа отскочила, в страхе наблюдая за происходящим.
- Иса! - крикнул я. - Где наш БТР?
- На подходе, - ответила она, пытаясь оторвать Мартину от жертвы. - Идёт сюда на автопилоте.
- Локовски, - я толкнул его в спину. - Кончай тормозить, хватай кошатину, пока она этому кретину скальп не сняла. Уходим, уходим. Шевелись.
Локовски очнулся, и зажав шипящую и плюющуюся Мартину подмышку, ломанулся на выход. Где-то внизу завизжали тормоза, и на парковку, сбив шлагбаум, влетел наш БТР, лихо развернулся и открыл боковую дверь. Мы запрыгнули внутрь, и я захлопнул входной люк.