Конечно, я не могу знать наверняка, но…
— Нет, — я покачиваю головой. — Условия сейчас совсем другие. Просто потому, что повториться тому, что произошло, мы уже не позволим. А еще…
А еще я просто верю Ярославу Ветрову.
Я ему верю.
— Вот это и есть самое важное, — Светка мурлычет, перекатывается на живот, приподнимает голову и смотрит мне за плечо. Её взгляд становится томным.
— Добрый вечер, Эдуард Александрович.
Мне даже не приходится оборачиваться, чтобы понять, кто именно вошел в комнату.
— В гостях у меня можно просто “Эд”, — милостиво комментирует мой босс, вальяжно проходя ближе. К дивану, к Светке...
Кажется, нам пора...
Работа оказывается спасительной бездной. Тем, что заставляет не думать. Не ждать, пока наконец завибрирует телефон, не дергаться к нему каждую секунду.
Впрочем, кого я обманываю — я все равно дергаюсь. Каждые пятнадцать минут, растягивая себе рабочий день практически до одной мучительной бесконечности.
Даже на переговорах, даже вырубив звук — я все равно кладу телефон прямо перед глазами, чтобы не дай бог не пропустить…
И все равно пропускаю.
Пропускаю, просто забыв телефон на столе и вспомнив о нем в самую последнюю секунду. Вернувшись и увидев на экране один пропущенный. Не от клиники. От него…
Кажется, в эту секунду у меня сердце вообще забыло, как ему биться.
Надо ведь перезвонить! Сейчас же!
Я не успеваю — телефон сам начинает вибрировать в моей ладони.
От неожиданности я даже не сразу попадаю по зеленой трубке. Каким-то неведомым образом умудряюсь промазать мимо сенсора аж три раза, а когда попадаю — чуть не роняю телефон на офисный паркет. Чуть! Чуть-чуть не считается!
— Ви… — он звучит немножко устало, но все-таки бодро. У меня встают дыбом волоски на шее, до того я соскучилась даже по его голосу. А по щекам бегут слезы. Боже, я и вправду его слышу? Приходится даже щипать себя за запястье, чтобы поверить, что это все-таки не сон. Даже если дощиплю до синяка — мне очень нужно это убеждение.
— Эй, ты там? — по всей видимости, я молчу слишком долго, это даже начинает тревожить.
— Нет, я в печали, Ветров, — я улыбаюсь, стирая пальцами слезы, — неужто ты пришел в себя до того, как твои две недели кончились? А я уж думала, придется списать тебя за профнепригодность.
— Викки, — я даже по тону слышу, как он закатывает глаза. Да-да, дорогой, это не имя, это диагноз. Твой диагноз. Тебе с ним жить, между прочим. Сколько вытянешь!
— Как ты? — я закрываю глаза, прислоняясь лбом к стене и удивляясь, что та не торопится дымиться.
Яр объясняет, как он. Быстро, емко и непечатно. Основная его проблема в том, что в клинике работают не нормальные врачи, а долбанутые параноики. Иначе он бы еще вчера выбил себе перевод в нормальное отделение, а они еще сутки на него любовались.